Ни шороха

Ни шороха не слышно, ни движенья

Воздушных масс, набухших сонной влагой.

Я отпускаю мрак без сожаленья

И, взяв перо, склоняюсь над бумагой.

 

Бумага примет скопище сомнений

На чистую поверхность, что белёса.

И мудрость всех ушедших поколений

Проявится, как утренние росы.

 

Как хорошо, что вновь уединиться

Мне удалось в гостиной иллюзорной.

Пиши перо, страницу за страницей

Неспешно покрывая тушью чёрной!