Сердце

Что же, сердце родное, поделать с тобой?

Твои ритмы сбоят и тревожат,

Грудь сжимает порой нестерпимая боль,

А отпустит – и день вроде прожит.

 

Мысли-змеи шипят: “Завершается срок.

Вдоволь ты погостил в этом мире.

Подкрадётся арктический белый зверёк –

То ли в пекло уйдёшь, то ли в вырий”.

 

Эту чёрную метку придётся хранить.

Что начертано, то и случится:

Скоро Парка отрежет истёртую нить,

Часть меня упорхнёт, будто птица.

 

Но пока ещё сердце клокочет в груди,

Новый день – словно дар драгоценный.

Я живу. И неважно, что ждёт впереди:

Хоть сума, хоть тюремные стены.

 

Я ловлю быстротечные радости дня.

Каждый миг, как последний, мне до́рог.

Изойди, сердце, пляской! Побольше огня!

И сгори яркой вспышкой, как порох.