АЗ и Я или Очарованный верблюд. 2024
А я в своей наивности безбрежной
Иду вперед, пускай меня побьют,
Иным путем: за верой и надеждой –
Мечтою очарованный верблюд.
***
АЗЪ и Я
Под негасимым солнца оком
В златых лучах я рос сияя.
Я славянин и сын Востока,
Я азиат и россиянин.
Взращенный духом междуречья –
Долины духом с духом горным,
Весь соткан из противоречий,
Во мне цвет белый бьется с черным.
В кувшин мой тайною рукою
Налит бальзам и яд от кобры.
Подобен я волне прибоя,
То лют и зол, то очень добрый.
Педант во всем, во всем небрежный,
То господин, то раб презренный,
Циничен, груб и сердцем нежный,
С душой мятежной и смиренной.
То я пророк, то я иуда,
То помрачен, то осиянный,
Живу то бедно, то не худо,
То азиат, то россиянин.
ЭХ, ВРЕМЯ...
Эх, время – перечная соль –
Летит сквозь колкие мгновенья –
В улыбке спрятанная боль –
От озаренья до забвенья.
В рассвет рожденные мечты,
Вину почувствовав к закату,
От непомерной суеты –
К Экклезиасту и Сократу.
Душа моя – из пекла – в лед –
Планета, сбитая с орбиты, –
Смертельно раненый койот
Из лука скифа или бритта.
А ей так хочется туда,
Где боли нет, не знают горя,
Туда, где просто, без вреда,
С душой другою в разговоре.
Где не завидуют, не врут,
Монтекки ладят с Капулетти,
Где другу снова верен Брут,
Где любят все – и те, и эти.
Эх, время, время... Что за жизнь!
Бредешь кругами Алигьери...
– Отстань, Кассандра, отвяжись!
Налей вина мне, друг Сальери!
Июнь 2021
ВОРЧУН
Время, время... всё иное...
В Лету – прелесть старины.
Отчего же пью вино я
С чувством собственной вины?
Но кого это волнует?
Жизнь – вперед на парусах
Без графини поцелуев
На гусаровых усах.
Где найти героев прежних?
Где былые типажи –
Сильных духом, сердцем нежных
И не ведающих лжи?
Ни один из кавалеров
Не посмел при дамах сесть.
На дуэлях у барьеров
Отдавали жизнь за честь.
Кто теперь тому обучен?
Изменился политес:
Не целуют дамам ручек,
Сразу лезут за разрез.
Обмельчало поколенье.
Нет причин кричать «Виват!»
Где те «чудные мгновенья»
В сотни, тысячи карат?
Сплошь компьютерные черви,
Не поймешь: она ли, он –
Хомо сапиенс пещерный
Тычет пальчиком в смартфон.
Ни герой и ни романтик,
Пустоты не утаишь:
Не фантазия – а фантик,
Не мышление – а мышь.
Где ЛермОнт и Пушкин новый?
Где изысканность манер?
Ни стихов для Гончаровой,
Ни стихов для Анны Керн.
Где теперь отважный Эссекс,
Где безумный Дон Кихот?
Кто достанет полумесяц,
Раздвигая небосвод?
И ни Байрона, ни Грея,
И не тот Эдмон Дантес...
Где?.. Похоже, я старею.
Ладно, я на печь полез.
Сентябрь 2021
СТАРОМОДЕН
Я – мул – поклажей перегружен,
Я – карта – тертая – в колоде:
Кажусь неловким, неуклюжим,
Но так горжусь, что старомоден.
Я – пузыри вчерашней лужи,
Я – лак, пожухший на комоде,
И, как объект молвы досужей,
Доволен тем, что старомоден.
В душе своей и сушь, и стужу
Я примирил – как рифмы в оде.
Пусть важен я или не нужен,
Но я горжусь, что старомоден.
Имею совесть, с честью дружен,
На «вы» и рад любой погоде.
Я – вязь платка шелкОвых кружев
И тем горжусь, что старомоден.
Пусть новым прежний мир разрушен,
Под ретро чувственных мелодий
Не говорю, что стало хуже,
Но лишь горжусь, что старомоден.
Декабрь 2020
ПАПИРУС
Бреду сквозь колкие мгновенья,
А на лице от пыли грим,
За утомленным поколеньем –
И сам усталый пилигрим.
Бреду, теряя счет потерям,
На правды свет из тени лжи
И кожей чувствую, как время
В папирус скручивает жизнь.
А в жизни той – то плюс, то минус,
То просветленье, то мигрень...
Я соглашаюсь на папирус,
Не соглашаясь на шагрень.
С последним шагом, равным вздоху,
Под грифом «Быль», а, может, «Миф»
И поколенье, и эпоху
Сдадут в музей или архив.
И стихнут там, как тихнет мудрость,
Приняв суровый приговор,
А с ними – наша безрассудность
И наши слава и позор.
Уснут без тени превосходства
На ткани писчего листа
И чье-то милое уродство,
И чья-то злая красота.
Пусть вас о том печаль не гложет,
Не скажешь времени: постой!
Кто знает, вспомнят нас, быть может,
Лет через двести или сто.
Когда-нибудь ученых двое,
Былое с мифами смешав,
Поднимут тост за нас с тобою
И выпьют пунш на брудершафт.
Что жизнь? – Обрывки киноленты.
Папирус – так, нелепость, чушь,
Как чушь цветы, аплодисменты,
Награды, звания и туш.
Все вздор, а ваш слуга покорный
Совсем не то сказать хотел:
Жить надо так, чтоб в мире горнем
Попасть на свитки добрых дел.
И пусть уходят поколенья...
Покуда смерть не визави,
Встречайте каждое мгновенье
Как божью искорку любви.
Сентябрь 2018
ОТ ПРЕЖНИХ НАС БЛУЖДАЮТ ТЕНИ...
От прежних нас блуждают тени
На тропках памяти седой.
Водою бед, потерь водой
Омыты мудрости ступени.
Что годы? Радуешься суткам.
От суеты уходишь в тишь.
В себе избавиться спешишь
От власти чрева над рассудком.
Оставив тщетный счет абзацам
Страниц из повести земной,
Не огорчаясь сединой,
Желаешь быть, а не казаться.
Уже не раз в гончарной глине
Услышишь чьи-то голоса.
Бросая взгляды в небеса,
Следишь за клином журавлиным.
Не позволяя глупых мыслей,
Излишних слов, напрасных мук,
Ты, будто прозревая вдруг,
Признаешь правду вечных истин.
Неважно, в срок или до срока,
Не торопясь или спеша,
Блаженна нищая душа,
Однажды встретившая Бога.
Май 2021
ВСЕ В ПОРЯДКЕ!
Всё дальше прелесть юных лет,
Но мы над временем не властны.
Купить бы в прошлого билет,
Да где найти такие кассы?
Летам не спрятаться под зонт,
Когда уже, что птичья стая,
Взрыхляют клином горизонт,
Упрямой истиной врастая.
Нет обаянья прежних дней,
Как нет их запаха и цвета.
Что жизнь моя? Что сталось с ней? –
В окурок сжата сигарета.
А, впрочем, будет языком
Молоть про то, что жизнь «ужалась».
Когда ты с мудростью знаком,
То ни к лицу давить на жалость.
Довольно! Хватит! Не в раю!
К чему толочь напрасно воду?
Ведь я еще пока в строю,
Причем в дождливую погоду.
Беру пример с карандаша:
Скользит по линиям тетрадки.
Дышу, пишу, жива душа –
А, значит, всё со мной в порядке!
Апрель 2021
КИРПИЧ
Жить – великое искусство.
Нет, родиться б кирпичом.
Между разумом и чувством
Я метаться обречен.
Кирпичом. А что? Удобно.
Ни мозгов, ни чувств, ничей.
Жил бы век среди подобных
Молчаливых кирпичей.
Ни тебе тоски и боли,
Ни болезней от ума.
В чем, скажите, прелесть воли,
Коли воля – кутерьма?
Кирпичом в стене наружной
Всё лежи себе, лежи...
Никуда спешить не нужно,
Нет ни сердца, ни души.
Вот еще один из плюсов:
Ни к чему теперь любовь,
Ни соблазнов, ни искусов –
Позавидует любой.
Никаких трагедий личных
От предательств и измен.
Не писать душе кирпичной
Посвящений Анне Керн.
И без пташек златокудрых,
Их поэзии и лир
Я б с кирпичной массой мудрой
Лишь взирал на внешний мир.
Всё, стена – мои чертоги.
Мудрость глины не постичь.
Я теперь один из многих,
И такой, как все – кирпич.
Не зовите психиатра,
Психиатры ни при чем.
Ведь за мною каждый завтра
Тоже станет кирпичом.
Август 2019
АНТИГЕРОЙ
Жизнь не дает на ум гарантий
Ни на одном из виражей.
Пятьсот наград с приставкой «Анти»
В моей коллекции уже.
Зато дает на глупость ордер.
Ошибок – хватит на века.
Не потому ль мой первый орден
«За горький опыт дурака»?
Не станет мыслями по древу,
Пред вами течь антигерой.
Скажу как есть: «За службу чреву»
Мне орден выдали второй.
Летел букетом междометий
На страсть, как волки на овец –
И в результате орден третий:
«За разрушение сердец».
Четвертый выбит из гранита:
«За поиск истины в вине»,
А пятый выдала Фемида
Мне «За любовь к чужой жене».
Что жизнь? – и горечь, и услада,
Ручей и сточный водоем...
А вот еще одна награда:
«За одиночество вдвоем».
За что их только ни давали,
Не знаю, как еще живу.
Когда ж придет черед медалям,
Я вам их все не назову –
Лишь две, навскидку, не готовясь,
В которых был весьма хорош:
«За убаюканную совесть»
И «За оправданную ложь».
В объятьях зла рассудок хрупок –
Всё антимир постичь спешил –
И вот итог: хрустальный кубок
«За разрушение души».
Не разглядел за антиправдой
Я жизни подлинную суть.
Пора сдирать с себя награды,
Давно стесняющие грудь.
И, отделив от сути фантик,
На склоне жизни тороплюсь
Сменить все эти сотни «Анти»
На антипод со знаком плюс.
Сентябрь 2018
ГАСКОНЕЦ
Я не сторонник эпатажа,
На мне романтика печать.
Куда-то вдруг исчезла тяжесть,
И успокоилась печаль.
Во мне сегодня дух гасконца,
И глаз и дерзкая рука.
С утра целуюсь с летним солнцем
И обнимаю облака.
Неси меня, попутный ветер,
Влюбленной в истину строкой!
Мой дух гасконца чист и светел,
Восстал от пыли вековой.
Адье, слепой молвы канальи!
Рабы картонного суда!
Я из абсурда зазеркалья,
Воскресший, вновь лечу туда...
В страну любви и благородства,
Где, не меняя на гроши,
Не принимают за уродство
Открытость сердца и души.
Где не найдешь укора злого
В среде добра и чистоты,
Где хладнокровно скверным словом
Не очерняют красоты.
В тот мир, где царствует улыбка,
Где сон со страхом не знаком,
Где милосердия с избытком,
А справедливость – как закон.
Прости, читатель, замечтался...
И в облаках – не по годам.
А, впрочем, я еще не сдался...
– Согласны Вы со мной, мадам?
Мерси! Бонжур! Поправьте шляпку!
Так Вы одна? И я ничей!
А это – Вам: с небес охапку
Чудесных солнечных лучей!
Июнь 2020
ЧТО-ТО АНГЕЛ МОЙ...
Что-то ангел мой все чаще и с упорством
Стал про возраст отбивать мне телеграммы.
Мне же с возрастом милее всех помостов
Сад вишневый, где залечиваю раны.
Легче пишется и дальше от столицы.
Не до славы на природе, и нужна ли?
Нет желания быть спицей в колеснице,
Ожидая похвалы или медали.
Сам себе я здесь и барин и прислуга.
Вот леща с реки принес, люблю леща я.
Где подруга, говоришь, да что подруга?
И в саду меня нет-нет да навещает.
А сосед мой – тот, что справа, битый жизнью,
То и дело мне читает Мандельштама.
Я ж в ответ ему, без всякой укоризны,
Под вишневое цитирую Хайяма.
Не скажу, что от соседа жду подвоха,
Просто воздух здешний лучше чистит вены.
Мне, признаться, и в провинции неплохо -
Не заметны в ней столицы перемены.
Однокурсница, проездом будто с юга,
Навестить меня по осени грозится.
Не узнала бы о том моя подруга -
Не собрать потом потерянные лица.
Ни к чему в саду помпеи или трои.
Я планирую построить тут беседку.
А по осени, вот как ее построю,
Ту, что слева, приглашу в нее соседку.
Май 2018
Я НЕ ПРОВИДЕЦ, НЕ ПРОРОК...
Я не провидец, ну пророк,
Чтоб звать к спасению безумных.
На площадях, больших и шумных,
Давно уже бы изнемог.
И как меня ни объяви,
Не мне кричать, в толпе маяча.
Поэта скромная задача –
Писать об искренней любви.
И рад – моя ли в том вина? –
Что не умею горлом голым
Я «жечь сердца людей глаголом»,
А просто сею семена.
Слова любви в моих строкАх,
Пройдут, быть может, годы, годы,
Дадут когда-нибудь и всходы
В грехом окованных сердцах.
Январь 2020
ОБЪЯТЫЙ ПЛАМЕНЕМ МЕЧТЫ...
Объятый пламенем мечты,
К безумству общему причастный,
Бежишь по кругу суеты
За птицей призрачного счастья.
А счастье – лучик золотой
На миг обнимет чьи-то плечи,
А ты с наивностью святой
Ворчишь, что снова не замечен.
Пусть жизнь с годами медлит ход,
Скромнее делаясь в желаньях,
А рок всё водит хоровод –
За счастьем манит на закланье.
Еще привидится тебе
Оно корабликом бумажным,
Но вдруг, в отместку злой судьбе,
Помашешь вслед ему однажды.
Шурша ушедших лет листвой,
Сегодня я не этим болен:
Хватает мудрости простой:
Я счастлив тем, что всем доволен.
Встречаю с радостью зарю,
Гоню уныние и скуку
И небеса благодарю
За жизни трудную науку.
Апрель 2021
ПОДЧАС УТРАЧЕННАЯ СВЕЖЕСТЬ...
Подчас утраченная свежесть
В страницы юности манит,
Но между нами неизбежность –
Непробиваемый гранит.
Живешь без прежних обожаний,
Иные запахи и вкус;
Не торопясь за миражами,
Не принимаешь резвость чувств.
Скупой язык в ладу с рассудком,
Не до интриг, не до молвы,
И, придавая вес поступкам,
Ты не теряешь головы.
Спешит лелеять мудрый возраст
Вчерашний ветреный студент,
А дамы сердца дивный образ
Застыл в уме, что монумент.
Пусть плоть еще воюет с духом
И тешит свежесть юных дней,
Всей сутью, зрением и слухом
Срастаюсь с мудростью своей.
Виват тебе, моя обитель!
Надежный щит от глупых дел!
Свидетель мой и обвинитель,
Прости, вчера не разглядел.
Апрель 2021
УЧУСЬ НЕ БЫТЬ...
Тащусь сквозь суетность сует
И, приобщаясь к мудрости,
Учусь не быть на склоне лет
Таким, каким был в юности.
Учусь не быть звеном в молве,
В любви не быть неискренним,
Случайный ветер в голове
Не принимать за истины.
Учусь за слово не казнить,
Не быть в гостях невежливым,
Не помирившись уходить,
Не пить вина с невежами.
Не обрывать сирень в цвету,
Не спорить на ночь с женщиной
И не давать леща коту,
А за лещом – затрещину.
Еще учусь не быть скупым
И мотом расточительным,
Не быть упрямым (но прямым)
И слишком впечатлительным.
Учусь не быть ни там ни тут,
В поступках опрометчивым,
Держаться дальше от иуд,
Предательством отмеченных.
Не быть глупцом, не верить снам,
Не увлекаться виршами,
Не быть сердитым по утрам,
Не быть жестоким с ближними.
В своем учении не быть
Учусь не быть неистовым,
Чтоб ненароком не забыть
Тропы, ведущей к истине.
Ноябрь 2019
И ГДЕ Я?
Костей не мою (и не тру),
Скандалить не умею.
А если что и соберу,
То тут же всё рассею.
Не проклинаю, не клянусь,
Не говорю, что мало,
Не злюсь, за славой не гонюсь,
Не рвусь на пьедесталы.
Не поддаюсь вину в тоске,
Счастливым не мешаю.
Не строю замков на песке,
Чужих не разрушаю...
Да... в «не», похоже, я мастак –
Хоть отбивай ладоши.
И все же что-то тут не так:
Не слишком я хороший?
И мою кости я, и тру,
Скандалить часто смею.
Дурного с гору соберу,
А доброго не сею.
И проклинаю, и клянусь,
И жалуюсь, что мало.
А коль за славой погонюсь,
То мало пьедестала.
И поддаюсь вину в тоске,
Завидуя счастливым,
И строю замки на песке,
К другим нетерпеливый...
Каков?! Хоть сей же час под суд
И вздернуть на гардине.
Выходит, я – и там и тут,
И где-то в середине?
Декабрь 2020
ОБЛАПАНО, ОБМЕРЕНО...
Облапано, обмерено,
Приравнено к нулю,
Истрепано, разменяно,
Что сотня по рублю.
Свободой в нем опошлены
Все шесть священных букв.
Ввести на слово пошлину
И строгое табу!
Небесные жемчужины,
Легко скатившись с уст,
Ложатся незаслужено
В канву порочных чувств.
Любовь не медь звенящая,
Не тысяча личин,
Она пещерным ящером
В три горла не кричит.
Лежит не на поверхности,
Не сладость на десерт –
Не мыслится без верности,
Прощения и жертв.
Совсем не то, что кажется,
Не ягодка с куста:
Всегда сродни по тяжести
Несению креста.
За умными беседами
В ней сам-то буду где?
Но мне о том поведают
Всю правду на Суде.
Декабрь 2020
Я НЕ ПРИМУ БЕЗВЕТРЕННУЮ ЖИЗНЬ...
Я не приму безветренную жизнь,
Довольную застоем и рутиной,
Когда души цветные витражи
Затянуты противной паутиной.
Мне жаль ее, идущую в компост,
Где рвотный дух – сырой, туберкулезный,
А мне из пут заезженных борозд
Хотя б на миг взлететь к далеким звездам.
Туда – в страну неведомых глубин,
Где нет измен и где тебя не бросят;
Где встретишь свет божественной любви,
В котором нет ни зависти, ни злости.
Где нет обиды, горя и нужды;
Где ненависть с жестокостью в загоне;
Где нет вражды и войны не нужны
И где не нужно дань платить Мамоне.
Я не приму безветренную жизнь –
Над трупами хихикают гиены, –
Я призываю чистить витражи
И в храмах душ окрасить белым стены.
Январь 2018
ВСЕ БОЛЬШЕ ТЕХ, С КЕМ...
Все больше тех, с кем лишь на «вы»,
Все меньше в радость слово «новый»,
Все чаще мне среди листвы
По нраву красный лист кленовый.
Все меньше хочется наград,
Все реже вглядываюсь в завтра,
Все больше нравится Сократ
И чаще – яблоко на завтрак.
Все меньше лезу в интернет,
Все больше мудрости в рассветах,
Все реже «да» и чаще «нет»
В своих использую ответах.
Все больше плата по счетам,
Все меньше кухонной посуды,
Все чаще в качестве щита
Ношу с собой улыбку Будды.
Все меньше верится молве,
Все чаще шАрфом грудь прикрыта,
И меньше шума в голове:
В ней вместо рифм – слова молитвы.
Декабрь 2017
ДВУЛИКИЙ ЯНУС
Живет во мне двуликий Янус.
Зачем – ума не приложу:
С одним – с ушедшим не расстанусь,
С другим – в день завтрашний гляжу.
То глупым, ветреным мальчишкой
Несусь вперед, не уследишь,
То старичком, набившим шишки,
Ищу все смыслы в прошлом лишь.
Во мне то дерево, то семя…
Трухлявый пень – могучий клен.
Летит стремительное время –
За стаей чисел рой имен.
Еще вчера – пещерный ящер,
Сегодня – легкий мотылек.
Как жить, скажите, настоящим,
Когда оно – как ручеек.
Восход – закат, за входом – выход,
Нет ни начала, ни конца,
То чистый вдох, то грязный выдох,
В круговороте – два лица.
То стройный ряд, то жуткий хАос,
Воюют тело и душа.
Быть может, жизнь, двуликий Янус,
Собою тем и хороша?
Июль 2017
Янус (от лат. Ianua – «дверь») – в римской мифологии – двуликий бог дверей, входов, выходов, различных проходов, а также начала и конца, а также бог времени. Изображался двуликий янус всегда с двумя лицами – как правило молодым и старым, смотрящими в противоположные стороны.
МЕЧТАТЕЛЬ
Судьба готова бичевать
И линчевать некстати.
А чем вас может врачевать
Романтик и мечтатель?
Ворчу: – Иные времена...
Смотрю все чаще в небо
Да вспоминаю имена
Уже ушедших в небыль.
Душа все также в неглиже,
По-прежнему ранима,
А сам на жизни витраже
Напоминаю мима.
Во сне – заброшенный перрон
Со ржавчиной на рельсах,
На нем стареющий Пьеро
Зачем-то ждет экспресса.
Все реже помнится «вчера»,
Зато строкой начальной
Все чаще просится с пера:
«Нет повести печальней...»
Постой. А что же о тебе
Подумает читатель?
Ведь ты сказал, что по судьбе
Романтик и мечтатель.
Довольно! Прочь от суеты!
«Нет повести прекрасней...»
Вперед к вершинам чистоты,
Где свет любви не гаснет!
Не жди, пока твое перо
«Затянет бурой тиной».
Сойди с перрона, друг Пьеро!
Вперед за Буратино!
Ноябрь 2016
НЕ НУТРО, А ПОЛЕ СЕЧИ...
Не нутро, а поле сечи,
Сам себе и друг и враг –
Соткан из противоречий,
Глупый малый не дурак.
Я к себе не строгий цензор,
Но порой бываю крут.
То во мне диктатор Цезарь,
То его товарищ Брут.
И хотя я не тщеславен,
Жуткой завистью налит,
И во мне невинный Авель
Часто Каином убит.
Забирайте миску риса,
Но не троньте мой кларнет.
То во мне Парис* прописан,
То прописан Филоктет.*
То безумствуют ацтеки,
То Кортес наводит страх,
То веронские Монтекки
С Капулетти на ножах.
От себя мне нет покоя,
«На войне как на войне...»
А душе, устав от боя,
Отдохнуть бы в тишине.
Хватит вам друг друга резать!
В рай упрямых не берут.
Ваш салат, диктатор Цезарь!
Ешь и ты, товарищ Брут!
Декабрь 2016
*Парис – (также известен под именем Алаксандус или Александр), троянский царевич, похитивший Елену – жену критского правителя Менелая.
Этот поступок Париса послужил поводом к троянской войне.
*Филоктет – в древнегреческой мифологии один из женихов Елены и участников Троянской войны. Убил Париса выстрелом из лука отравленной стрелой.
ВЕРБЛЮД
Когда к строкам желание до зуда –
От пальцев рук к седеющим вискам,
Я становлюсь похожим на верблюда –
Романтиком, идущим по пескам.
А мне кричат:
– Наш мир давно расцвечен.
Зачем творить второе колесо?
– Наш мир, – в ответ, – страстями изувечен,
А про «расцвечен» – это к Пикассо.
Причем, давно, но разве это ново?
Он по-другому, видимо, не мог.
Идет калекой, радостный, в оковах.
С петлей на шее в вечности острог.
– Да, он таков – кривой и колченогий,
Ему, скорей, сподручнее с петлей.
Иди и ты протоптанной дорогой –
Проторенной страстями колеей.
А я в своей наивности безбрежной
Иду вперед, пускай меня побьют,
Иным путем: за верой и надеждой –
Мечтою очарованный верблюд.
Ноябрь 2016
НЕ ПРИКАЗАТЬ ДУШЕ КРЫЛАТОЙ...
Не приказать душе крылатой
Себя в тугие рамки втиснуть
И в них беспомощно зависеть
От живота и звона злата;
Или в угоду власти царской
Петь дифирамбы, быть послушной
И каждый раз с отмашкой барской
Казаться шариком воздушным.
Ее, скупую на прикрасы,
Не восхитят гранит и бронза.
Свободы липовой гримасы
В ней вызывают только слезы.
Вкатай ее в бетон и пластик,
Она прорвется к неба своду.
Но жалко тех, кто в рабстве счастлив,
Кто прославляет несвободу.
Май 2018
СТИСНУВ ЗУБЫ, ТЕРПЛЮ...
Стиснув зубы, терплю –
Не дрожу под вожжой.
Ну а если люблю,
То люблю всей душой.
Всеми фибрами чувств,
До тончайших слоев,
До великих безумств,
Всем нутром до краев.
И, по мне, лучше смерть –
Лбом о каменный пол,
Чем любить и терпеть
В четверть силы и впол.
Апрель 2018
ПОТЕРИ И ГНЕТ ЛЕТ...
Потери и гнёт лет
Несу как судьбы цепи.
Сказать же судьбе «нет»
Не хватит моей крепи.
Живу, как в норе крот,
Мечусь, как в садке шпрота.
Как мало в душе нот,
Одетой в бетон дота.
Немолод и ног лёд,
Вверяю – не франт – фетру,
А сердце еще ждёт –
Как прежде, свою Герду.
Февраль 2018
Я НАУЧИЛ СЕБЯ НЕ...
Я научил себя не ждать
Всех тех, кто был со мною нежен,
Чтоб лишний раз не возбуждать
В себе несбыточной надежды.
Я научился не болеть
От ран, уколов и укусов
И ни о чем не сожалеть,
Ища в невзгодах только плюсы.
Я научился не желать,
Немодным быть, не быть угодным,
Напрасно копий не ломать
И не казаться благородным.
Я научился видеть свет,
Держась за правду, как за посох,
И отвечать лишь «да» и «нет»
На бесконечные вопросы.
Я научился не винить
Других за все свои потери
И небеса благодарить
За скорбный путь, ведущий к вере.
Август 2017
ФАТАЛИСТ
Я планов на грядущее не строю,
К судьбе своей с почтеньем и на вы.
И соглашусь с любой ее строкою
Из каждой мне написанной главы.
Что мне она на завтра ни готовит –
Балладу, повесть, может быть, роман,
Пусть славит тот, а этот пусть злословит, –
Приму невозмутимо и без драм.
Я все приму: и счастье, и потери,
Любовь, измены, травмы и болезнь –
Судьбе своей открою настежь двери,
Но с оговоркой: в душу лишь не лезь.
Коснись души, держусь тут правил строгих,
Пусть злятся эти, радуются – те,
Бреду сквозь мне подаренные строки,
Хранить ее стараясь в чистоте.
К чему спешить на поезд уходящий?
Кружится жизнь, как ветром сбитый лист.
Все в этом мире, знаю, преходяще,
А я теперь смиренный фаталист.
Я планов на грядущее не строю:
Творца смешить?.. Вещунья, отвяжись!
Зачем душе разрушенные трои?
Зачем и мне погубленная жизнь?
Июль 2019
СПЛИН
Уж нет того очарованья
Когда-то милых сердцу лет,
И мой становится корвет
Приютом крабов и пираний.
Вчера ступающий за грани,
Врастаю днищем в мутный ил...
И мне не розы запах мил,
А горьковатый дух герани.
И в чувствах нет былого всплеска,
Слабеет взор, теряя блеск;
Давно не радуют гротеск
И сцены шумного бурлеска.
Теперь мне хочется покоя...
Подобно старому моржу,
Все больше плюсов нахожу
Я в положение изгоя.
Все меньше хочется морали
И в спешке выбора из двух;
Всё чаще мой усталый слух
Ласкают звуки пасторали.
– Не нанеси душе урона! –
Мне тайный голос. – Что за сплин?!
Тащи на свет, мой господин,
Из сундука бутылку рома!
– Бросай монетку! Или-или!
Спешу поздравить: снова «быть»,
А про «не быть» совсем забыть,
Иначе вновь увязнешь в иле!
Август 2017
ЧТО ЖИЗНЬ?..
Что жизнь? Ромашки стебель ломкий –
На поле страсти и тоски.
Сегодня я уже негромкий,
Не рвусь, как прежде, на куски.
Любым гостям сегодня рад я:
Будь то измена иль обман...
Хмельной лозою виноградной
Потерь встречаю караван.
Бальзам ли, яд – их пил не раз я –
И роз шипов, и едких фраз.
Не умерев ни разу, разве
Я был бы тем, кем стал сейчас?
Надеюсь, все же жил не зря я:
Ведь подлецам не козырял,
А всякий раз, себя теряя,
Душою зрел. А может, зря?..
Что жизнь? Страстей поток безумный.
Хорошим годом станет тот,
Когда в душе моей распутной
Взрастет любви достойный плод!
Январь 2020
Я НЕ ИЩУ НИ ПОЧЕСТЕЙ, НИ СЛАВЫ...
Я не ищу ни почестей, ни славы,
Куда важней порядочность и честь.
Нет для души смертельнее отравы,
Чем зависть, лицемерие и лесть.
Любовь с добром – вот мой надежный компас,
А совесть – и помощник, и судья.
А в том, что мне присущ печальный образ,
Судьбы вина: ее несет ладья –
По волнам сквозь бесчисленные драмы,
Ведомая неведомой звездой.
Но, признаюсь, портрет прекрасной дамы,
Куда б ни плыл, всегда беру с собой.
Певец любви и нежных чувств фанатик,
Идеалист, наивный донкихот;
Не звездочет – мечтатель и романтик,
Не признающий рыночный расчет.
Твоя душа, мне скажут, нараспашку,
Где всяк злодей легко найдет приют, –
Похожа на фарфоровую чашку:
Не разобьют, так просто наплюют.
Что ж, тем живу и делаюсь мудрее.
Когда душой у вечности в долгу,
Распните или вздерните на рею,
Простите, по-другому не могу.
Не нужно мне комфорта и уюта.
На небесах салютов не дают.
Боюсь лишиться горнего приюта,
Найдя себя в приюте для иуд.
Октябрь 2019
МАСКИ, МАСКИ...
Я не мудрец и не философ,
Не проповедник, не оратор –
Слуга театра парадоксов,
Я беспристрастный регистратор.
И мой удел – холодным оком
Глядеть на мир из-за портьеры –
На мир, съедаемый пороком,
В последнем акте нашей эры.
И этот мир, нелепый, странный,
С абсурдной жизнью на подмостках,
Затем спешу строкою рваной
Запечатлеть в своих набросках.
В своей работе, скучной, нудной,
Порою, кажется, ненужной,
Мне, признаюсь вам, очень трудно
Быть к парадоксам равнодушным.
О, как же мир заколдовали!
В нем люди – словно в страшной сказке,
И всюду, как на карнавале,
Мелькают маски, маски, маски...
На масках – честь и благородство,
И чистота, и добродетель...
Но не спеши принять уродство
За красоту, добра радетель.
Вот эта – мне бальзам на сердце –
Любовь... сейчас вам станет плохо:
В ней мед, настоенный на перце,
А в перце том разврат и похоть.
Другая – Зависть – в пудре белой –
Сияет дьявольской наградой.
А в третьей – прячется умело
Ложь, прикрываемая Правдой.
Еще одна, и всем известна –
Ей, как ни странно, Гордость имя.
За ней свое имеет место
Совсем не Гордость, а Гордыня.
А эта – Искренность. Прекрасно!
Пряма, душевна, без лукавства.
Вы мне поверили напрасно:
За ней – Измена и Коварство.
Быть может, я сгущаю краски,
А в масках этих – все же лица.
Пора по ходу страшной сказки
И мне на миг остановиться.
Ведь эти связки и цепочки
Перечислять – не хватит жизни.
Не довести рассказ до точки
Без осужденья с укоризной.
Плохой я, видно, регистратор,
Раз, слишком много замечая,
На внешний мир и мир обратный
Смотрю с тоскою и печалью.
Ведь с ним и я грехами спутан.
Живу, как все, животным стайным,
Но только часто почему-то
Я вижу неким оком – тайным...
Как в день, когда желтеют клены,
Вдруг возмутится свод небесный –
И мир, внезапно удивленный,
Пред ним предстанет бессловесный.
И театральные подмостки
Нежданно станут эшафотом,
И все, что я вместил в наброски,
Омоет Мастер кровью с потом.
Похоже, зря терзал бумагу.
Наверняка в тот день осенний
Под звуки труб и сам я лягу
Под меч карающий со всеми.
Довольно! Слышу запах серы.
Мир парадоксами расшатан.
Ступил на свет из–за портьеры
Не регистратор, а глашатай.
Отныне он с подмостков буден,
Пусть назовут его кликушей,
Взывать намерен к странным людям,
Пока не поздно, чистить души.
Скорее! Вон из страшной сказки! –
Теченье дней неумолимо! –
Творцу навстречу, сбросив маски,
Из тьмы на свет – пороков мимо!
Сентябрь 2018
ПУСТЬ НЕ ХОЖУ В ЛЮБИМЦАХ У СУДЬБЫ...
Пусть не хожу в любимцах у судьбы,
К ней у меня ни жалоб, ни претензий.
И что мне до безумия толпы -
Я без ума от розовых гортензий.
Доволен всем, тщеславьем не объят,
Пусть говорят: наверно, неудачник.
Любителям излить змеиный яд
Найдется место в телепередаче.
Мне дела нет до хитростей льстецов,
Как и глупцов, с улыбкой севших в лужу.
Важней не потерять свое лицо
И сохранить на тесных тропках душу.
Куда судьба меня не призови,
Не стану я стелить дорожки ложью.
Я жизнь люблю, желая всем любви,
И признаю одну лишь правду – Божью.
Нет у меня обиды на судьбу,
Пиши меня хоть прямо, хоть курсивом.
А суждено прибитым быть к столбу,
То и за это ей скажу спасибо.
Январь 2018
НА СКЛОНЕ ЛЕТ ПРИЯТНО БЫТЬ...
На склоне лет приятно быть любезным,
Поняв уже, что можно, что нельзя.
Я все, что есть, легко бросаю в бездну –
Все то, что там с трудом когда-то взял.
Врастаю в быль костьми и всею кожей...
По ком, скажи, шумит степной ковыль?
Безумный мир, где мы так мало можем,
Сотрет Судья в космическую пыль.
Пока еще блестят на солнце лужи
И не полна Вселенская Тетрадь,
Зову я всех любовью чистить души
И поспешить не брать, а отдавать.
Декабрь 2017
ОПЯТЬ В МЕТЕЖНУЮ БЕЗЛУННОСТЬ...
Опять в мятежную безлунность,
Сходя с вершины Бытия,
Ко мне в ночи стучится мудрость
Слепыми каплями дождя.
Целебным голосом Вселенной
Она, с души снимая злость,
Зовет меня принять смиренно
Все то, что в жизни не сбылось.
И снова шепчет голос странный:
– Случайный шанс не упусти
И всем обидчикам за раны
Без сожаления прости.
Принять спасительную чашу,
Пока не поздно, поспеши,
А я омою и украшу
Все уголки твоей души.
Я, обнимая дождь весенний –
Салют тебе, слепой вещун! –
Седую мудрость без сомнений
В себя, беспутного, впущу.
Май 2017
ГРЯЗЬ
Не избежать, увы, объятий грязи.
Был в связи с ней и я, причем, не раз.
От тошноты до жуткой неприязни
Теперь в меня вселяет эта связь.
Не отличая личика от рожи,
Пил из бокала сладостную ложь.
Ее когда-то ласковое ложе
Во мне сегодня – оторопь и дрожь.
О, сколько в ней и прелести, и лести!
А сколь очарованья всех мастей!
Она, по мне, умнейшая из бестий
В плетении пороков и страстей.
Отец ее – актер, великий Мастер,
Лукавый Гений в подлости хитер.
Я признаюсь, что дочь его, к несчастью,
С себя еще как следует не стер.
Она еще плетется понемногу
За мною вслед с букетом красных роз, –
Как верный пес, но к ней я, слава Богу,
Ни телом, ни душою не прирос.
Март 2017
НА ВОЙНЕ КАК НА ВОЙНЕ...
Я не скажу, что в бесах ни бельмеса,
Ко мне у них особый интерес.
И потому, чтоб не было эксцесса,
Хожу всегда с ружьем наперевес.
И головой всегда вполоборота –
Верчу туда-сюда-наоборот.
За мной охота – это их работа,
Того гляди, что выведут в расход.
Я с этой братией буду в вечной ссоре.
Закончен с ними всякий разговор,
Когда они, тогда я был в фаворе,
Мне принесли на подпись договор.
Уж лучше мне сегодня быть на рее,
Чем завтра с ними корчиться в огне.
И потому, час от часу зверея,
И день и ночь живу как на войне.
Ружье мое зарядами набито.
Рецепт заряда каждого непрост:
В одном стволе – терпение с молитвой,
В другом – любовь, смирение и пост.
Март 2017
ОХ...
С красотой седин
Соглашусь едва.
День – что миг один,
Ночь – что мига два.
Много рвения
В беге времени.
Жизнь ушла за грош,
Или полгроша.
Оттого и дрожь,
Что болит душа.
Ох, и плохо ей,
То-то охаю.
Ох, совсем не вдруг
Мир и слеп и глух,
А греха вокруг –
Что навозных мух.
Не раскаемся –
Ох, намаемся.
Ох, глаза протри,
С нас в урочный час
Снимет шкуры три
Дел заплечных ас.
С ним беспечные –
В муки вечные.
Ох, боюсь вестей
На крутой меже,
Тяжкий груз страстей
Не снести уже.
Много вверено –
Мало времени.
Март 2017
ВРЕМЯ, ВРЕМЯ...
Время, время... врач, учитель,
Время – дух и время – разум,
Адвокат и обвинитель –
Всё – в отдельности и разом.
Время – миг и время – вечность.
Оправданий жалкий лепет.
Тела странная беспечность
И души тревожный трепет.
Время... тщетный бег от тени,
Цепь подъемов и падений,
В спорах двух тысячелетий
Правы те и правы эти.
Время... кадры кинопленки...
От расцвета до разрухи.
Скачут резвые девчонки,
Плачут древние старухи.
Время... стон осенних листьев...
В их печальной позолоте
Чьи-то тексты, чьи-то мысли,
Ноты, сбитые на взлете.
Время... строки, три аккорда,
А кому – довольно пары.
Надрываются аорты,
И строчатся мемуары.
Время, время... ногу – в стремя –
По спирали и по кругу:
Древо – семя, семя – древо,
Грозы-зной-прохлада-вьюга...
Неслучайное в случайном,
Непрерывность эстафеты,
Откровения и тайны –
От заката до рассвета...
Февраль 2020
СУДЬБЫ ЛИХИЕ ДРОЖКИ...
Судьбе послушные, бегут
Лихие дрожки...
Поди узнай, куда ведут
Ее дорожки.
Несется птицей экипаж,
Суров извозчик,
А мне б сойти, чудная блажь,
У белой рощи.
И там, как в юности весной,
Пристав к березке,
Щекой, от радости хмельной,
Прильнуть к полоске.
Погладить, чувствуя прилив,
Ее косицы
И следом, голову склонив,
В мечтах забыться.
И, постояв среди листвы,
Стать чуть моложе,
Но... не в моих, руках, увы,
Тугие вожжи.
Позволь хоть дух перевезти!
Постой, извозчик!
А тот лошадке – уж прости –
Бока полощет.
Куда? Зачем? Неведом путь.
Куда-то в небыль.
Быть может, там таится суть,
Да только мне бы...
Ноябрь 2016
УЛЫБКУ, БИМ!
Стареем... Пес с улыбкой вислой
За мной плетется, что конвой.
Гоню назойливые мысли
О встрече с дамой роковой.
Страшит цена ее объятий.
Душе, подвешенной на сук,
Не избежать рубцов и вмятин
От ласк ее костлявых рук.
Что жизнь? Окурок папиросы –
Кривой огарок от свечи.
А бесконечные вопросы –
В уме, что тучи саранчи.
Что дал я вечности и миру?
Что положу на гладь весов?
Сухую розу, эту лиру
И капли винные с усов?
«Цветок лилового левкоя
На желтой шляпке канотье»
И бесконечность непокоя
В неудержимой суете?
Не слишком я к себе придирчив?
– Что скажешь, Бим, не слишком строг?
Был все же злом не обезличен
И воспевал любовь, как мог.
Нет-нет, не срок для эпитафий,
Победных криков воронья.
Ведь не из худших биографий
И биография моя.
Что до костлявой дамы в черном,
С ней встречи все не избежим.
Вопрос: что ждет нас в мире горнем? -
Куда важней.
– Улыбку, Бим!
Май 2021
ЧТО ЖИЗНЬ? РОМАШКИ СТЕБЕЛЕК...
Что жизнь? Ромашки стебелек
Да одуванчик хрупкий;
На миг присядешь на пенек –
На день опустишь руки.
Она тебе не лаптем щи
Хлебать, не зная меры, –
За горло хвать и – не пищи! –
Тащить клещами нервы.
Порою так согнет в дугу
И доведет до грани;
Прижмет к ногтю до «не могу»
И скрутит в рог бараний.
А, впрочем, каждому свое.
К чему блудить словами,
Ведь мы же делаем ее
Такою только сами.
И пусть колючее ерша,
Опаснее медузы,
Но все же, стерва, хороша,
В ней есть еще и плюсы.
Про жизнь имеется рецепт:
С добром не расставаться,
Держать улыбку на лице
И ею восхищаться.
Декабрь 2017
ПРО ВОЗРАСТ
Не избежать коросты прозы,
Как ни борись, оставит след.
Но согласись со мной, что возраст
Есть только сумма энных лет.
Зачем впускать в себя кручину,
Про злую старость – прочь клише!
И огорчаться не по чину,
Когда любовь цветет в душе.
Когда еще задора полный,
Способен мыслить и творить,
Когда готов, судьбой довольный,
Ее за все благодарить.
Когда все меньше грешных мыслей,
Когда, премного претерпев,
Ты, правоту признавший истин,
Добром сумел осилить гнев.
Когда во всем, что потеряешь,
Ты, видя лишь свою вину,
Себе уже не позволяешь
Быть у невежества в плену.
Пусть молодежь в сужденьях спорных
Про нас городит всякий вздор,
Ей обрести еще не скоро
Ни трезвый ум, ни ясный взор.
Пускай она, легко и просто,
Еще дойдет до наших лет.
А ты, мой друг, свой чудный возраст
Прими как мудрости рассвет.
Август 2017
СУДЬБЕ ПЕРЕЧИТЬ НЕ ОБУЧЕН...
Судьбе перечить вовсе не обучен:
То гнет в дугу, то скручивает в жгут.
И от нее, весь скрючен и измучен,
Уж ничего хорошего не жду.
Как каждый шаг судьбы не повторится,
Так и житье у каждого свое.
Но нет причин мне нервничать и злиться:
Ведь слыл когда-то баловнем ее.
И без раздумий, будучи в фаворе,
Я принимал как должное дары.
Но как на гнев сменяет ласку море,
Однажды вдруг кончаются пиры.
Младым годам не думать про закаты.
Я брал дары, не зная, что взаймы.
Зачем теперь, увы, в часы расплаты,
Мне от судьбы бежать как от чумы?
– Куда? – она мне. – Это только всходы.
А урожай лишений впереди.
– Уймись уже! Невзгоды так невзгоды!
Я к ним готов. Раз должен, то веди.
Март 2017
ВИВАТ, ЗЛАТАЯ ОСЕНЬ!
Душа все ближе к неба своду –
Благой строкой осенней притчи.
А годы... что мне эти годы? –
К ним отношусь как к стае птичьей.
Пускай летят, теряя перья,
Мне тем полезнее, чем хуже.
Приму грядущие потери,
Как принимают дождь и лужи.
И пусть назойливая старость
Грозит осенним листопадом,
Ее и все, что мне осталось,
Приму как высшую награду.
Окрасьте небо черным цветом,
Искать и в черном стану просинь.
И каждый раз, прощаясь с летом,
Кричу: – Виват, златая осень!
Август 2018
УВЫ, ВО МНЕ НЕ ВСТРЕТИТЕ...
Увы, во мне не встретите
Былой сентиментальности,
А прежних чувств соцветия
Лишились вовсе радости.
Где раньше – междометия,
Теперь – потерь отметины.
Уж всё одно: что холодно,
Что знойно – всё не трогает.
А что не перемолото,
Исхожено дорогами.
Кимвал, звучащий смолоду,
Укрыт молчанья золотом.
Во мне, хлебнувшем глупостей,
Ни грубости, ни нежности,
Ни щедрости, ни скупости,
Ни пламени мятежности,
А рог желаний юности
Разбит о камень мудрости.
Что жизнь? Короче выстрела,
Тонка, что пены кружево...
Моя – грехами выстлана
И ими перегружена.
Но... все ж иду, расхристанный,
Тропой навстречу истине.
Август 2017
ПОВОЗКА
Сквозь лет упрямый листопад
Моя повозка мчится.
Глядеть вперед, а не назад,
Успеть бы научиться.
Что ждет меня, вестей боюсь,
За мутною завесой:
Тяжелый рок? Печальный блюз?
Торжественная месса?
Юнцам не терпится бежать –
Дней завтрашних отведать,
А мне б поводья удержать,
Лошадок бег замедлить.
Поет безжалостная плеть,
Бока бедняжкам плавит.
А мне бы жизнь успеть воспеть,
Успеть любовь восславить.
Повозки скоростью смущен,
Листаю лет страницы,
Мне в них раскаяться б еще,
Во многом повиниться.
Успеть бы сбросить тяжкий груз
Ошибок жизни броской.
Не торопись! Слетел картуз!
Куда спешишь, повозка?
Март 2017
ОДНАЖДЫ МИР ПРОСНЕТСЯ БЕЗ МЕНЯ...
«Однажды мир проснётся без меня...»
А в нём – всё тоже: значимость – ничтожность.
Спешит ничтожность, шпорами звеня,
С пути сметая с нею непохожесть.
Клин журавлей летит за небосклон –
Туда... в янтарь кровавого заката.
– «Что слава?» – вслед кричит Наполеон.
– «Что истина?» – слетает с уст Пилата.
Эй, в лодке, там, скажи, куда гребём?
Вцепился рак клешнёю в руку грека,
А тот всё водит, водит фонарём,
Пытаясь обнаружить Человека.
Ищи-ищи, хоть бей в колокола...
Отыщешь там, где балом правит Воланд.
Когда душа в тугих объятьях зла,
Что станет с ней у Царского престола?
Да... «осетрина, видимо, с душком» –
Что «пушечное мясо» от Фальстафа.*
А скряга сквозь игольное ушкО
Взирает на слона или жирафа.
А на трибунах – сплошь менялы слов,
Жонглёры смыслов, вёрткие паяцы.
Где мудрецами делают ослов,
Не будет места истинам, Гораций.
Следы времён теряются в пыли...
В небытие – и Гамлет, и Гертруда...
А я всё жду, однажды из петли
Возьмет да и покается Иуда.
Покоя нет... что делать? Вот беда.
А Каин снова бросился на брата.
Когда всё это кончится, когда?
И разве Небо в этом виновато?
«Однажды мир проснётся без меня...»
И без тебя, идущим вслед за мною.
Гляди, ползет, торопится, змея...
Еще одна... – в Ковчег, похоже, к Ною.
*«Пушечное мясо» (в оригинале «food for powder» – «пища для пороха»), в современном английском языке «cannon fodder» – «пушечный корм» – шекспировское выражение, озвученное Фальстафом, буквально обозначающее название солдатской массы, как массы, обречённой на бессмысленное уничтожение.
Август 2024
ПРОСТРАНСТВО ЛЕТ НЕ В ПЛЮС...
То вдоль, то поперек, то вкось, то бестолково...
Не жизнь – сплошной гамбит, летишь ко всем чертям...
И что бы ни изрек, меня, осла такого,
Никак не вразумит палаточник Хайям.
Что толку вразумлять беспечного упрямца,
От самых юных дней влюбленного в себя.
И снова, и опять ... куда – не разобраться...
Какой оставлю след на тропках бытия?
Пространство лет – не в плюс – сродни ослиной коже,
Сойти скорей на нет торопится шагрень...
И сам я тороплюсь... казню себя всё строже
За жизнь в сетях сует мозгами набекрень.
Была ли это жизнь? Смешались быль и небыль...
Всё только о себе да всё на свой аршин.
Бреду сквозь миражи, совсем не видя неба,
В привычной борозде к погибели души.
Растеряны ключи от мудрости в дороге.
Изношена в пути слабеющая плоть.
Свеча дрожит в ночи... и взгляд с иконы строгий...
И шепот губ: – Прости, прости меня, Господь...
Сентябрь 2024
Я БЫЛ СОБОЮ ОДЕРЖИМ...
Я был собою одержим,
Видать, от самого зачатья;
Всю жизнь, казавшийся живым,
Был мечен «нежити» печатью.
И, что повозку без оси,
Тащил себя по бездорожью...
И всякий раз глаза косил
По сторонам от Правды Божьей.
Мутил ручей своей души,
Не замечая в ней сокровищ,
И за ничтожные гроши
Скупал безумия чудовищ.
В уме рисуя миражи,
Лелеял Я и Эго нежил...
И вроде, думалось мне, жил,
А оглянулся – вовсе не’жил.
И эту «нежить» разглядев,
Признав себя безбожным вором,
Я в сей же час, слепец, прозрел
Под неусыпным строгим взором.
Теперь повозку без оси,
Пока не пала Тьмы завеса,
Я изо всех последних сил
Тащу на свет – на Свет Небесный...
Август 2024
ЕЩЕ ВЧЕРА В ГРЕХАХ УПЕРТЫЙ...
Еще вчера в грехах упёртый,
Устал за самостью спешить –
Осточертело тешить чёрта,
И небо планами смешить.
Зови хоть старою калошей,
Святошей с белой бородой,
Грехами загнанную лошадь –
Не на покой, так на убой.
И поросла цветком левкоя
Страстей былая колея...
Осиротевшего изгоя
Не беспокоит больше Я.
Как будто ангел коромыслом
Хватив меня что было сил,
Сменил желания на смыслы
И к жизни новой воскресил.
Теперь мои – и Кодекс чести,
И Свод законов, и Устав:
Когда Господь на первом месте,
То всё – на правильных местах.
Июль 2024
ЖИВЕШЬ, КАЗАЛОСЬ БЫ, СТО ЛЕТ...
Седы усы, седы ресницы,
Уж трижды пра, не просто дед...
Живешь, казалось бы, сто лет,
Да всё никак не научиться...
Вцепляться в истину заклёпкой
И на себя во всём пенять,
И первородство не менять
На чечевичную похлебку.
И прекратить садиться в лужу
Глупцом, лелеющим тоску,
И за понюшку табаку
Не обнажать чужому душу.
И удалять из глаза брёвна,
Тугим узлом связав язык.
Как бросить то, к чему привык,
И зашагать походкой ровной?
Хватило бы остатка жизни
В своей учебе преуспеть.
Осилить мне хотя бы треть,
Стать хоть на треть терпимым к ближним.
Увы, за глупость платишь много.
Но... жизнь сначала не сложить
И про запас не отложить.
С души за глупость спросят строго.
И всё ж, держа улыбку мима,
Себя за волосы тяну...
Пока подошв не протяну –
Тянусь на Свет – соблазнов мимо.
Май 2024
БЫТЬ!
Помпеи под пеплом Везувия...
Шагренью сжимается век...
На скользких дорогах безумия
Теряет себя человек.
Вчерашние крестики-нолики
Сегодня – кресты и нули.
О, сколько вас, бедные йорики,
Во чреве холодной земли!
Сошли и смешки, и овации,
Ужимки и прежняя прыть...
Ответь мне, дружище Горацио,
И стоило Йориком быть?
Не быть – и не ведать страдания,
Не тратить на глупости жизнь;
Ни тягостных мук ожидания,
Ни боли измены и лжи.
Ни бедности жалкого зрелища,
Ни бед нескончаемых круг,
Ни горечи старческой немощи,
Ни смерти...
Но... что это, друг?
Похоже, что Йорику, ведомо
Все то, что неведомо нам:
Пустыми глазницами следует
За мною, что пес по следам...
И что за усмешка, застывшая
На бывших когда-то устах?
Позор или праведность высшая
Нас ждет на небесных весах?
Однако, немного молчания,
Пока не сумеем понять...
Я чувствую, Йорик отчаянно
Пытается что-то сказать...
Несвязное что-то... про ближнего...
Еще о каком-то огне...
– Что, что? У Престола Всевышнего
Ты просишь сейчас обо мне?
Ну вот, он опять заикается...
В нем будто какая-то боль,
– Постой! Повтори же...
Покаяться?
Еще что? Скажи мне...
Любовь?..
О, как же я, в праздном веселии,
В нелепости суетных дел,
Забыв о душе и спасении,
В любви усомниться посмел?!
Ее, неподвластную рацио,
Во чрево земли не зарыть.
Я сделал свой выбор, Горацио,
Единственно правильный: БЫТЬ!
Январь 2024
И БОЛЬ, И ДОЛГУЮ РАЗЛУКУ...
И боль, и долгую разлуку,
Приняв однажды за удел,
Я расставания науку
Смиренным сердцем одолел.
К чему искать в карманах ветра
От счастья мнимого ключи?
Разочарованное ретро
Сгорает в пламени свечи.
Гори, былая безрассудность!
Гори, нелепое вчера!
Давно уже седая мудрость
Тревожит слух: пора, пора...
Благословенно время истин –
Души спасения страда!
Виват заоблачные выси
И Вифлеемская звезда!
И мне идти дорогой тесной
Волхвом на тот чудесный свет –
Из тьмы в страну любви небесной,
Где нет разлук и боли нет.
Январь 2022
ГОЛОС
Жить хотелось бы навеки
Празднично и сказочно,
Но однажды голос некий
Приказал: – Достаточно!
Понесло меня, пройдоху,
Ветрами тревожными
Сквозь нелегкую эпоху
С пылью придорожною.
Сквозь сплошные катастрофы,
Бедствия с потерями,
В направлении Голгофы
Чащами да дебрями.
По оврагам да ступеням,
По пещерам с нишами...
А за мной дрожащей тенью –
В черной робе нищенка.
Мне клюкою, словно в глину,
Тычет в спину странница
И пустым наполовину
Ртом ехидно скалится.
– Погодил бы, мой хороший! –
Молвит баба старая. –
Поднеси на пинту* грошик
Даме за страдания.
– Бог подаст, – гримасу корчу.
Чую, не отвяжется.
Наведет какую порчу
Сумрачная бражница.
– Ну подай!
– Держи вот гребень,
Век, поди, нечесана.
Пригодится от мигрени
Ведьме стоеросовой.
И пока чесала волос,
Смерть – а тоже женщина,
Вновь спешу на некий голос,
Как на рай обещанный.
Приотстала прилипала.
– Дай мне силы, Господи.
На лицо спустив забрало, –
Полем да погостами.
Жизнь – отбойником по пальцам.
Не спеши, красавица!
Мне б разбойником распяться,
Мне б успеть покаяться.
Догоняет. Вертит тазом,
Щерится да змеится.
Знать бы, с гребнем для заразы
Прихватил и зеркальце.
– Уж прости, хороший, служба.
– Только без намерений.
Мне идти на голос нужно,
Не хватает времени.
Далеко ли до Голгофы?
Годы или месяцы?
Дам-ка ей на пару штофов* –
Вдруг да и отцепится.
Октябрь 2021
*Пинта – ПИНТА [англ. pint] В США, Англии и некоторых других странах: единица измерения жидкостей и сыпучих веществ (приблизительно 0,56 литра).
*Штоф – [от нем. Stauf] Старинная русская мера объёма жидкости равная 1/10 ведра.
ВЕСНА-ВЕЩУНЬЯ, БРОСЬ СТАРАНЬЯ...
Весна-вещунья, брось старанья
Манить соблазнами меня!
Не пробуждай во мне желанья,
Не твой избранник ныне я!
Не тронет сердца хор прелестниц,
Зовущих к страсти вековой.
Во мне теперь иные песни:
Смиренье, кротость и покой.
Уж не блуждать в любви тумане,
В нем коз блудливых не пасти,
И на моей души поляне
Цветам безумства не цвести.
И дела нет до вестниц прочих,
Пусть верещат среди юнцов.
Бросай, вещунья, счастье прочить,
Оставлен мною стан слепцов!
Май 2021
НЕТ, НЕ ПРОРОК...
Нет, не пророк: страшусь при людях
Войти к тирану в тронный зал
И, бросив истину в глаза,
Главою лечь на царском блюде.
Я по навету в львиной яме
Не заграждал звериных уст.
И я представить не берусь
Себя, побитого камнями.
И не с меня, живого, кожу
Лихой палач сдирал долой.
И перепиленным пилой
Я, слава Богу, не был тоже.
Не знал гвоздей и глаз потери,
Не знал раздробленных костей
И мне посланий для людей
Не довелось писать в пещере.
Но, воздавая честь пророкам,
В час надвигающихся бед
Я лишь прилежно вторю вслед
Написанным не мною строкам.
И всех, пусть я пророком не был,
Хочу на трудном рубеже
Призвать подумать о душе
И обратиться взором к небу.
Ноябрь 2020
ОБРЕЧЕННОСТЬ ЖИТЬ В ЛЮБВИ...
На войне – душа и тело.
Воля – слава и позор.
Правде – вправо, кривде – влево,
Царь – в душе, а в теле – вор.
«Аз воздам и Мне отмщенье...»
Эти – в тень, а те – на свет.
Оправданье – осужденье,
«Да», воюющее с «нет».
Просветленье – помраченье...
Обрученье... С кем ты? чей?
В поле белого свеченья
Или вечности ночей?
Белым – белость, черным – черность...
Черным Неба не гневи!
Обрученным – обреченность –
Обреченность жить в любви.
Март 2020
ТО ЛИ СТРАННИК, ТО ЛЬ ПРИШЕЛЕЦ...
То ли странник, то ль пришелец,
В одиночестве, что перст,
Я сквозь лет змеиный шелест
Волоку тяжелый крест.
За согбенными плечами
Лишь земная круговерть.
Не сумел за мелочами
Я великого узреть.
Шел по кочкам да ухабам,
Отдавая честь грехам,
Всю любовь разнес по бабам,
А добро – по кабакам.
Жизнь прошла как в подземелье,
В брюхе угли вороша.
От следов хмельного зелья
Стала нищая душа.
Не расстройство, так разруха,
Не кручина, так тоска.
Поднебесной злобы духов
Мерзкий шепот у виска.
Не желаю я, как прежде,
Груз страстей что крест нести!
И со слабою надеждой,
Глядя вверх, шепчу: «Прости!»
То ли камнем, то ли колом
Вниз от самых от небес
Мне на крест спустился голубь –
И его утроил вес.
Май 2018
И ДНИ, И ГОДЫ ЗЛУЮ ДАНЬ...
И дни, и годы злую дань
Платил геенны псам,
А коль жива такая дрянь,
Спасибо небесам.
За всё: за множество потерь,
За каждый их рубец,
За то, что с ними стал теперь
Мудрее наконец.
За то, что в некогда юнце
Под тяжестью измен
С улыбкой рваной на лице
Проснулся Гуинплен.
За то, что совесть в неглиже,
Как галька под дождем,
За то, что ею я уже
От гнева огражден.
За то, что хворями разбит,
Живу, едва дыша,
За то, что с ними от обид
Очистилась душа.
За то, что в глупости огне
Сгорев почти дотла,
С ее золой теперь во мне
Ни зависти, ни зла.
Сказать, что буду я прощен -
Поверить чудесам,
И все ж за то, что жив еще,
Спасибо небесам.
Октябрь 2017
ГОДЫ, ГОДЫ...
Годы, годы... спины горбят –
То невзгоды, то печали...
Годы нам приносят скорби,
Тяготят и удручают.
Годы – множатся запреты,
То грозят, то строят рожи.
Годы – словно злые ветры,
Ежат кожу нам и все же...
Годы – с глаз спадают шоры,
Нет борьбы огня и стужи.
Чаще к неба своду взоры,
Тверже вера, чище души.
Годы – бедам настежь двери...
Сбросив мученика тогу,
Понимаешь, что потери
Обращают сердце к Богу.
Апрель 2019
А МНЕ Б ВЛЮБИТЬСЯ В ОБЛАКА...
А мне б влюбиться в облака,
Все притяжения нарушив.
Пусть чувств неведомых река
Восторгом мне наполнит душу;
Взметнуться белой птицей ввысь –
На звуки с неба: – Аллилуйя –
И по дороге – Улыбнись! –
Луну отметить поцелуем;
Затем коснуться сетки звёзд,
Увидеть в них родные лица
И лепестками красных роз
В чертах Вселенной раствориться.
Июнь 2020
