Многое

В столь тихий час, когда пишу я эти строки,

Часы остановились, кажется, ещё позавчера.

Не чувствую себя забытым, даже одиноким,

Но кажется немного, что повсюду фарс, игра.

 

Листаю книги, тематически стоящие на полках,

Смотрю на женщину, которую увлёк к себе экран.

А за окном живёт продрогшая толпа у остановки.

Я вдруг осознаю, что мои мысли — это ведь капкан!

 

Нет, яму точно я себе не рыл, тем более другому.

В беззвучии мелодию пытаюсь вновь я угадать.

Кровать, зубная щётка, только нужен ли я дому?

Мне одиночество моё в который раз мешает спать.

 

Убит поэт, народ восторженно грустит, затем ликует.

Невольник чести? Нет, отнюдь, он волей обладал.

Когда я дверь захлопну, попрошу: «Не вспоминайте всуе».

Хотя... Без разницы. Я многое и так уже сказал.