Над лесом повис причитающий дождь

* * *

Темнеет, и дождь орошает лицо…

 

Над лесом повис причитающий дождь,

и ветки осиновой мелкая дрожь

стряхнула алмазы на ворох

листвы бесприютной. Чу, шорох

какой-то таинственный. — Кто здесь? Эгей!..

Не ёжик ли? Нет, это ангел Матвей

с ведром выгребает из чащи.

Да, ангел, притом настоящий.

Не то чтобы крылья, но всё-таки есть

в нём что-то от птицы: еврейская смесь

покорности и дерзновенья.

Брусника в ведре на варенье.

 

Вот сразу же видно: по делу, не так,

раскурит чинарик, поставит рюкзак

и скажет: — Плохая погодка,

и водочка кончилась... Водка

ему для полёта, как воздух, нужна,

поскольку скончалась от рака жена,

и трое детишек осталось.

Отвечу: — Хреновенько малость.

Но всё-таки ты не сдавайся, сосед!

Ни Рая, ни Ада, наверное, нет,

но думаю, есть воздаянье.

Матвей проворчит: — До свиданья.

 

К болоту пойдёт, раздвигая кусты.

Подумаю: «Может быть, всё-таки ты

увидишь когда-нибудь небо.

Иначе, зачем так нелепо

кончается счастье?» А дождик шуршит,

как будто бы нет на земле ни души —

ни ангела, ни человека.

И только, как белое млеко,

в болоте туман и какая-то жуть —

шагнёшь и провалишься в сонную муть,

кляня это всё окаянство.

Но выйдешь в иное

пространство.

2015 г.