На карельских болотах

НА КАРЕЛЬСКИХ БОЛОТАХ
 
Стихи разных лет
 
* * *
Я кормил комаров на карельских болотах,
жрал с тифозным солдатом снежок на Урале,
на базарах мытарился в южных широтах,
в общежитии пил на Обводном канале.
И теперь, обналичив судьбы сбереженья,
я скажу: эта жизнь, завалившись с вокзала,
показала мне всё, чем богата с рожденья,
словно пьяная баба, что юбку задрала.
С любопытством хирурга,
вспоровшего брюхо,
я смотрю на неё без какой-либо позы,
и тоска мне, ворочаясь в черепе глухо,
выжимает из глаз безутешные слёзы.
 
* * *
«Прощанье славянки» учился лабать на губе
под матерный окрик, под пение злое пурги.
Лосиная вша лютовала в моей бороде,
когда увязали в болотной грязи сапоги.
 
Не будет салюта, не будет суровых речей.
Одно утешение, что сыпанёт по воде
осенняя морось, подруга холодных ночей.
И сердце болит как последняя точка в судьбе.
 
* * *
А где-то жирует большая Москва…
А ну её всё-таки к чёрту!..
Я муху-веснянку смахнул с рукава
и взялся опять за работу.
 
Земля под лопатой вздыхает, как зверь,
от пота намокла футболка.
И знаешь, Россия, ты только поверь,
от Пушкина до Святополка
 
не то чтобы сука такая, но — ша! —
попутала хамство и удаль.
А всё-таки будет свекла хороша —
хоть фурой вези в Мариуполь!
 
* * *
У дома сели на приступочку —
сияет облачко над бездной.
Ну что, порадуемся утречку
и всякой твари бессловесной?
 
Задумчивой улитке крохотной,
какой-нибудь корове тучной,
и человека жизни — хлопотной,
и бабочки — благополучной.
 
Нет, мы не станем им завидовать,
ловцам росы, деканам грядок, —
нам жить нечаянно и впитывать
дождя ночного беспорядок!
 
* * *
На руке загноилась ранка —
подорожник, и весь рецепт.
Птица малая, коноплянка,
у дороги даёт концерт.
 
Вот послушаем — на квартиру
побредём из последних сил.
Мы прошли бы с тобой по миру,
да Господь, видать, запретил.
 
Принесём по божьей коровке,
загадаем: «Лети! Привет!»
А на утро вновь по грунтовке —
в направлении новых бед.
 
* * *
Глянешь, на ёлке висит бородач,
банку откроешь, поправишь нодью.
— Ладно, садись-ка, тушёнку хомячь.
Смысла? А смысла и я не найду.
 
Искры до неба летят в темноте,
и от воды холодок. — Ё-моё,
может быть, мы не такие, не те?
Ишь, комары раззуделись, зверьё.
 
— Ладно. Поспать бы, что ли, чуток.
Утром шагать, а дорога не мёд…
Белая ночь. Розовеет восток.
Векша смеётся: никто не умрёт.
 
* * *
Ну вот, я шагаю на северо-запад,
на мне чугунеет рюкзак.
Уже позади Лебединая заводь.
Стемнело. Светлеют глаза.
 
Дотопаю я до автобусной будки,
уже не останется сил.
Сгущается лес молчаливо, и дудки
стоят у дороги. Спроси,
 
какая меня неизвестная мука
всё гонит вперёд и вперёд?
Наверное, счастье хорошая штука,
но кто это всё разберёт?
 
Не я же. Зато темноту пробивает
китайский фонарик… Иду…
 
* * *
Ровесники стотонных динозавров
и первых птиц рождения, они
как воинов толпа, могучих мавров,
шумят, темны, игольчаты, стройны,
жестокой нашей жизни имманентны,
в кольчугах из чешуйчатой коры.
Их породили здесь антимиры,
далёкие скалистые планеты.
 
Я погружаюсь в обморок зелёный
туда, где голубая нищета, —
смотрю сквозь эти дивные колонны
на свет звезды, которая — о да! —
горящий глаз неведомого Бога:
всё в мире подчиняется ему.
И целый мир таинственный во тьму
летит на зов серебряного рога.
 
* * *
Как безумные вдовы, скучают вороны на крышах,
и последний листок — увяданья заложник — трепещет.
Осень гибкая шастает кошкой в подпалинах рыжих.
По стеклу дождевые заряды всё резче и резче.
 
Мы за крепким цейлонским с тобой посидим, дорогая,
поглядим, как ложится вечерняя мгла на пропащий
наш посёлок нетрезвый, где люди живут погибая,
потому что из леса Кручина глазища таращит.
 
Значит, здесь и умрём, чтобы лечь у болота на горке,
чтобы запах смолы и грибной, затаившейся прели
уловил Пастернак бы какой-нибудь будущий, зоркий,
и другие сказать мирозданию «здравствуй» успели.
 
* * *
Ночной автобус. Ровный гул
мотора, и далёко
огни, огни… А я вздохнул,
подумалось: «Дорога.
Куда? Бог ведает. Гляди,
разбилась ночь — осколки
чернеют, ха! А позади
в той темноте размокли
деревья-стражники, кусты
и домик с мезонином.
Мы все — не чудно ли? — послы
Тишайшего на синем.
Кто спит, кто думает, а кто
зовётся обормотом.
Катись, ночное шапито!
Кто тут водила?
Вот он!»
 
А может быть, совсем никто —
звезда над горизонтом?