Дрожь

Быть может жизнь, на травах рождена,

Быть может, всё скосили по безбожью.

Не потому, что страсть нам не нужна,

А потому, что путь по бездорожью.

 

Гуляет ветер осенью лихой.

Трепещет ветками коварной ложью.

Кидает ночь, осеннею тоской.

И умывает души конской дрожью.

 

Страдая, конь по веткам чалым бьёт,

Срывая всю безудержную пругость

Я знаю, конь нам славы не вернёт,

Как не вернёт царёк, лихую глупость.