ФоНово

Завывает ветер в трубе, свистит.

Я пытаюсь мысли в башке сплести

крепким тросом ли, тоненькой бечевой.

Не сплетается только вот ничего.

Ночь, стакан, сигарета, окошко, двор. –

Каждодневная хрень или может хворь.

Самолетный гул, газотрубный взрыв –

чей-то вызов. И ветер по новой взвыв,

громыхает железом, скрипит петлëй.

В тишине телефонной висит "аллë..."

 

Вспоминаю себя в той другой ночи:

Я в дыре под названием Неболчи,

и такой же, практически, звукоряд

с ощущением – кажется, всё не зря.

Твой "привет!" в телефоне, в ответ – "дождись!"

И всё те же закадровые дожди...

 

Звон стекла или, может, пустых надежд,

запах глаженых белых твоих одежд...

Вой сирены скорой – консервный нож.

Перережь свою память, на ноль помножь,

сохрани, что останется, за щекой.

Упокой...