О Музе.

Я посвятил тебе тысячи стихов,

Каждый из них пропитал любовью,

Мной оказалось молвлено так много честных слов!

Я всех, наверно, даже и не вспомню…

 

Сколько подарено тебе было листов?

В которых крылись все мои сомнения.

Там, между строк, ведь не было пустот,

Там лишь живет мое упокоение.

 

Ты не сумела вникнуть, да и не хотела,

Я помню до сих пор, что чтение – не твое.

Скажи, зачем ты мне, поэту, душу грела,

Раз не желала слушать все мое сырье.

 

Из раза в раз бегут и холодят мурашки,

Когда я провожу рукой по тем страницам,

Где сказано о чувствах, что так тяжки,

Где писано о всех твоих частицах.

 

И каждый, кто читал мои стихотворения,

Всегда сумел задать один вопрос:

«Кому посвящено вашего сердца пенье?

Кто стал причиной въевшихся в бумагу слез?»

 

Внезапно вновь глаза на мокром месте,

Мне станет тяжелей раз в сто дышать,

Встал ком средь горла, лучше уж повесьте!

Руки дрожат, я имя не могу сказать…

 

Она – кошмар, она – мое проклятье.

Все, что ей сделано – убило во мне жизнь.

Я ненавижу ее и хочу в ее объятья,

Поэтому ей посвящаю не последний стих.