Конвой

Суровы моряцкие лица,

дым папиросы в затяг,

бушуют свинцовые волны

и развевается стяг.

 

На ветру колыхаются клёши,

тельняшки трещат на грудях,

спросил я вчера у Алёши,

как спирт настоять на клопах.

 

А завтра в студёное море,

конвой не вернётся назад,

Мурманская осень на горе,

три банки отбили подряд.

 

Не фарт нам, братишка, вернуться,

накроет холодной водой,

с загибом про мать матюкнуться,

торпеда накроет волной.

 

По ватерлинии врежет кувалдой,

тротилом взорвёт наш баркас,

гармошка всхлипнет мехами

и не останется нас.

 

© Vovaн & Saня Recording Studio