От тишины и музыки устав...

От тишины и музыки устав,

До эпилога книгу жизни долистав,

Поймёшь, что жизнь вполне могла бы быть проста,

Когда б её извне не усложняли…

 

Теперь уже не важно, кто был прав,

Ты выцветаешь, словно плащ осенних трав,

Как волны рек, уносят прошлое ветра,

В ночи играя пёстрыми огнями.

 

Не важно впредь, любил ты или нет

Листву осеннюю, весенний рыхлый снег,

Вгрызался в явь ли, может, прятался во сне,

Всё есть – как есть, к чему искать причины…

 

Есть только путь, есть только тьма и свет,

Есть настоящее – тот миг, который – век,

Судьба – игла, ты – тонкий контур на канве,

Прозрачнейший, почти неразличимый…

 

Как на себя взглянуть со стороны?

Как будто к плоскости черты пригвождены,

Себе, наверное, ты кажешься иным,

Не знаешь, кто ты есть на самом деле…

 

Ни звуков больше нет, ни тишины,

И эпилога нет – страницы сожжены,

И их не жаль, и в этом нет ничьей вины,

Подумаешь, себя не разглядели…