Четыре. Исправленное.

Исправляла не я.

Володя решил причесать мою писанину.

Спасибо.)

 

 

 

Плюс десять. И вечер ещё... И холодный ливень...

Каблук утопает в опавшей за нОчь листве.

Всё бесит. Не мило ничто. На последней миле

кого-то заносит... В капризе и в баловстве

 

озябла немного уже... Чуть повыше ворот.

Не зря довязала шарфик позавчера.

Бежать бы сейчас, чтобы шарф... чтобы листьев ворох

метнулся... Но вышла для бега моя пора.

 

Забыла. Закрыла глаза под дождём и тут же

холодным, незрячим и мир мой отныне стал.

Завыла. Но рук не сложила в молитве... В луже

ни слов, и ни чувств, и ни мыслей... Мой Бог устал.

 

Не слышит. Не видит. Не знает, и знать не хочет.

Мой Ангел-хранитель забыл обо мне почти...

На крыше всю ночь простоял, пялясь в небо... Впрочем,

вернись, если хочешь, молитвы мои прочти.

 

Виновна и каюсь. Я это уже признала,

что дождь, или осень, пожалуй - не для меня.

Холодной моя дорогая подруга стала,

и мне не согреться уже у её огня.

 

Всем хватит. Пожухлой травы и пожара листьев,

рыжьём своим, снова, и кровью роскошных крон,

заплатит Она свою цену и Дну, и Выси...

Лишь я буду помнить, что всё это был не сон.

 

Четыре. И дождь, и плюс десять... Спешить не нужно.

И даже не важно, что кто-то настолько - ждёт...

Что в доме с обеда меня ожидает скучный

роскошно-ленивый и рыжий нахальный кот.

 

Прости мне... Что так - обо всём... Что убила нежность,

и страхи впустила в закрытый забытый дом...

Простыла, прости... Я иду и тихонько брежу.

Пускай всё останется будто бы на потом.