Эта осень больна...

Эта осень больна безысходностью выцветших дней -

И со мной холодна, и уже не бывает больней...

Привыкаешь жить в такт с монотонною дробью  дождей,

И гудящий сквозняк, задувающий память свечей,

 

Все навязчивей бьёт по натянутым станам души

И как ворон клюет мое небо в ленивой тиши...

Рухнул солнечный шар - он разбился, он умер в дождях,

Превратившись в янтарь на упругих корявых ветвях.

 

Все отныне не так, что убогость врастает в слова,

Острым взглядом дворняг смотрит, как умирает листва,

Беспризорно скулит - одинокий мистический сплин.

Сердце чаще дрожит на канве бесконечных рутин...

 

И хотелось понять, и мечталось о чем - то живом,

Самобытном. В тетрадь я себя поселила тайком:

И жила, как строка в каллиграфии истинных чувств.

То близка, то кротка... Многоточий глубокая грусть...

 

И сжигали листву, и сгорали мои дневники

Не во снах - наяву -  от ветров, от их вольной руки...

Что осталось - не в счет в безысходности выцветших дней.

Эта осень больна монотонною дробью дождей...