Свет

 

Подслеповатая, худая, она ютилась у метро.

Прохожим не надоедая рукой протянутой, добро

молитвой тихой призывала да ржавой кружкой у колен.

А много в кружке или мало – не беспокоилась.

 

«Всё тлен, –

когда-то юного сыночка она учила. – Только свет

сердец людских не знает точки в анналах жизненных сует. 


Не будь вовеки равнодушен к беде и близких, и чужих,


и будешь долго – не потушен, добра и мира светоч – жив».

 

Не вышел светоч: злобный дядька живёт и пьёт в квартире той,

где мама пела над кроваткой…


А маму – вон, с её бедой:

почти слепа, тонка как спичка – не устоять ей у плиты

да не прибраться. Толку пичкать её лекарствами!..

 

«Как ты́,

сыночек мой? Не пьёшь ли боле? – она всё думала о нём. –


Я – ничего, вот только боли… Но я с людьми. И с каждым днём

они любезнее, щедрее на взгляды ласковые. Пусть

пустует кружка – мы, старея, осознаём, что век наш пуст

лишь без любви, светлейшей ветви на древе жизни…»

 

А над ней,

идеалисткой беспросветной, судьба смеялась всё сильней:

никто не видел, как бомжиха молилась в стужу, дождь и зной,

как догоревшей спичкой тихо

она упала

в свет

иной…

 

 

---

 

 

Октябрь 2024