Пройдет

Пройдет ещё лет пятьдесят

И человек не будет на Луне,

А Вам диванным, распластанным

О Марсе, как о Венеции тысячелетней.

 

Пройдет ещё лет пятьдесят

И жизнь невыносимой станет

Без Октября, без зорь прославленных

И на сотом этаже прочитаешь - зоопарк.

 

Мы уже едем до Москвы два часа,

Как до восьмидесятого года неспеша,

Иных агентов с собой волоча

И ложь пудовую вперёд катя.