Страсть

Здесь темно

под липами в парке

и после ночного дождя пахнет так сладко,

что становится больно в груди...

Понять бы,

это потому что летняя ночь пропитана

запахом цветущей липы

или потому что

рядом стоишь ты?

Твой образ всегда причиняет боль,

просто по факту

твоей улыбки и вопроса, сказанного вполголоса

во влажную тишину. И фонари за деревьями,

и лёгкое прикосновение, и пионы упавшие головами

в траву... Больно, потому что ты есть и ждёшь ответ,

а я и вопрос не расслышал

в звенящей ночной глухоте,

в которой лишь трепетание сердца в сознании держит,

а слова... Хорошо, я отвечу тебе, - да, да, да,

разве это что-то изменит? Разве вкус твоего поцелуя

станет вдруг горьким? И дышать ты мне будешь на ухо

не так тяжело, цепляясь за руки, что ныряют в тебя,

как в бездну...

Мне легко

было б жить от тебя далеко,

чтоб забыть, наконец, через год или век,

или тысячелетие.

Твоя потная липкая кожа и вздымающиеся рёбра,

твой живот и дрожащие ноги... Вот, что больно.

И когда ты говоришь после

"встретимся завтра", я никак не могу понять,

это вопрос или приказ,

или простая, как наша страсть, констатация факта?