Потрёпанная дверца

Подать тебе салат из чувств?

Из тех эмоций, что кричат

Из боли, разорвавшей слух

То, от чего потом молчат

 

Молчат так громко в тишине

Красноречивей сотни слов

А страхи, что съедают душу,

Погребены в строках стихов

 

И ран уже совсем не видно

Лишь спазм, что стискивает сердце

Так просто может быть сокрыта

В груди потрёпанная дверца

 

Осадок не исчезнет сам собой

Как кислота, он разъедает время

Излечит лишь прощенье и любовь

И плечи, наконец свободные от бремя

 

Никто не виноват, так просто вышло

Не актуально, было и прошло

Салату много лет, сейчас есть выбор

Быть здесь или тонуть в том, что ушло