Ссора

«Живем так мало, но все же ухитряемся тратить время на ссоры больше, чем на настоящую жизнь – любовь»

(с) Бауыржан Момышулы, советский писатель (1910–1982)

Утро ненастьем окрасило небо,

Город наполнился вновь суетой.

Сон был размазан – он будто и не был,

День будет снова бесцельно-пустой…

Море тревог берег жадно глотает –

Как океан, что не знает границ.

С каждой минутой я медленно таю,

Страх выдавая дрожаньем ресниц.

В доме теперь стены стали чужими.

Звон…! Тишина натянулась струной.

Словно бы здесь никогда и не жили,

Так тяжело находиться одной…

Как мы могли всё разрушить беспечно,

Узел проблем разрубив сгоряча?

Мыслей несвязных поток бесконечный,

Хочется крикнуть, но губы молчат…

Я без тебя, словно ангел без рая,

Пусть я святой не была никогда.

В гордом бессилье сейчас умираю,

Перебирая, как чётки, года…

Да, не сумела сберечь то, что было…

Да, виновата…! Я всё признаю!

Господи! Дай только веры и силы,

Чтобы исправить ошибку мою…

В трубке гудки – всё внутри онемело,

Как из тумана, твой голос возник.

«Ты приходи…» – прошептала несмело...

«Слышишь? Люблю!» – сорвалась я на крик.

***

Картина: Андрей Яковлев «Обида» (2018)

Свидетельство о публикации №124100500830