РЯДОВОЙ СМЕРТИН

Они говорили: с такой-то фамилией - Бог велел.

Но Бог ли с паршивых овец состригает шерсть?

Когда собирали команду творить расстрел,

Кричали мне: «Смертин!» И я отзывался: «Здесь!»

 

Мы шли позатыльно, стараясь ступать грязь в грязь.

Тупая работа и проще не знать, кажись.

Они говорили про правду, советы, власть.

Но вся моя власть - отбирать у подобных жизнь.

 

Они говорили «свобода», вгоняя в строй.

Твердили «земля» и копали кусок земли.

А чтобы однажды они не пришли за мной,

Я выучил чётко команды: «готовсь» и «пли».

 

Наутро опять самогона внесут бутыль.

Чекист засмеётся: «Ну, Смертин, на брудершафт?

Будь с жизнью «на ты», остальное всё тлен и пыль.

Но, если промажешь, тебе будет боль и штраф».

 

Я жизни не видел, хотя для чего-то рос.

А то, что нет смерти, они по незнанью врут.

Она, как мамаша в тифу, без волос и слёз

Всё шепчет мне в уши до крови: «Сынок, я тут.

 

Ты глазки закрой, чтоб не выжгло и стой, молчи.

Я руку твою наведу и спущу курок.

Избиты, в исподнем с подтёками от мочи,

Добить их сейчас - это значит спасти, сынок».

 

В казарму придёшь и падёшь на свою кровать

Не спать, а опять заряжать и стрелять ещё.

Толкаются в бок: «Эй, служивый, хорош орать!

Ты прямо, как баба, рожаешь ты тут чи що?»

 

Я всякую ночь возрождаю тех мертвецов.

И каждый уходит расстрелянным, но живым.

А мама всё гладит костяшкой моё лицо:

«Ты, Смертин, хороший. Ты нужен мне рядовым».

 

 

Янв-апр 2020