Она была моей

Она была моей. Так говорил себе.
Я убеждал себя напрасно.
Она моею не была, и это было ясно.
Всем, но лишь не мне…. не мне.

За что? За что она меня
Оставила без мыслей о других
Наедине с собой. И этот чертов стих
О ней, достойный яркого огня.

Я ей себя отдал и требовал того же
Она меня сильней была и это знала
Она себя таила, от меня скрывала…
Мне остается лишь искать ее в прохожих.