Из Сицилии...

Тягучий воздух сладок, как ликёр,

а я иду, совсем не замечая

олив, что спят под сиплый гомон чаек,

размытых облаками сонных гор…

 

Мой мозг, – тебе объявлена вендетта,

играет солнце мессу на ножах.

Но помню я, что там, за кромкой лета

 

Арина ждёт меня в густых снегах.