Ну что, небесный купол голубой...
* * *
Ну что, небесный купол голубой!
А человек забит в него по шляпку!
Собрал сухой сосновый ветробой,
покрепче растянул свою палатку,
огонь развёл весёлый, как любовь,
сварил еду какую-то простую,
и думал я: «Но там, где облаков
летит гряда, простят мою земную,
недобрую, безумную слегка,
запутанную жизнь за пару строчек
про нежную повадку мотылька,
за то «прости», которое рука
изобразила, и ещё, о да,
ещё того короче.
