От мертвецов донёсся голос

Мартеном полыхало лето,

Пекла жарища, - мать его,

Смягчить явленье чтобы это,

Зашли в бар Васька и Егор.

 

Хоть были градусы с избытком,

И пекла не смягчить никак,

Из предлагаемых напитков,

Клиенты выбрали коньяк.

 

Давили градусы снаружи,

Ещё добавили внутри,

Изнеможение к тому же,

Их превышало раза в три.

 

- Как хочется живой прохлады!, -

Сказал Василию Егор,

Видать у пекла нет пощады,

Коль с градусами перебор.

 

- Прохлада есть, - сказал Василий,

Он, вспомнив, закричал: - Ура!

Там выступает даже иней,

Какая б не была жара

 

Василий вспомнил вдруг о долге,

Который задолжал сосед,

Оформлен сторожем он в морге,

Где трудится уже пять лет.

 

Как только градусов немного,

Шквал нападения утих,

Друзья делились в сводах морга,

О зверствах жёнушек своих:

 

- Пришёл домой по пьянке с Алкой,

Мы по работе с ней друзья,

Жена меня по почкам скалкой…

Теперь, что хочется, нельзя.

 

- А от моей не жди пощады,

Она зверь, яростный притом,

Нашла на майке след помады,

Всю ночь пытала утюгом…

 

Вдруг у друзей встал дыбом волос,

В жар бросила шальная весть,

От мертвецов донёсся голос:

- По воле я супруги здесь.