Неотвратимая модальность видимого

Пишу я строки вновь про одиночество,

Хотя ты где-то рядом, ну а я...

Дом старый, архитекторами строится,

Всё ради одного. Спасения.

 

Пишу, при этом упускаю сострадание,

Читаю описание, но всё не так, не то...

Ни крыши, стен, и нет дверей у здания,

Одно лишь маленькое, с форточкой, окно.

 

 

Вот образ. Словно звон разбитого фарфора,

Сжимаешь крепко до крови осколок в кулаке.

Я напишу. Возможно, никогда. А может, скоро.

И дальше в путь. С улыбкой скорбной, налегке.

 

Что написал. Отныне в ветхие заветы превратилось.

Поэты словно комики. Внутри печаль, и лучше одному.

Неотменимая модальность. Это ли, скажи, не милость?

Что счастье — одиночество. Когда-нибудь и я пойму.