Девочка...

Как ёшкин кот в безобразном теле

Иду на каторгу за гроши.

А где-то девочка белым мелом -

Безумно честно, но неумело -

Рисует омут чужой души.

 

И не чужой, а моей, наверно.

Я каждый раз не могу сказать,

Что было раньше, что было первым:

Как я утратил себя и веру;

Как я увидел её глаза.

 

Не знаю точно. Всё так сумбурно.

И перемешано как цемент.

Я достаю из нутра и в урну

Всё, что казалось литературным...

Сегодня искренность не в цене.

 

А где-то девочка, аккуратно

Поправив пену своих волос,

Сама с собою играет в прятки.

И исчезает, шагая в пятна,

Под неразборчивый монолог...

 

Картина мира одна и та же,

Вот только образы, мысли, сны

Я прячу в окнах многоэтажки,

Где сам себе я давно неважен.

Она же образ моей весны.

 

И упустить безобразно просто:

Чуть-чуть забылся - уже зима.

 

Я осмысляю себя как остров,

Где невозможно сбежать от монстров.

И всё, что горе, то от ума...

 

А у мечты, что у той девчонки -

Одни и те же черты лица...

 

Но рвутся нити, где было тонко...

Устав от ежесекундной гонки,

Я отрицаю в себе творца...

 

05.09.2024