близнец

Не я под плывущей свечой присягал чувства,
а тот поэт, что внутри меня ночует
словами. Он — монах, бредящий под склоном лет,
начинающаяся Третья Мировая.
Метафоричен не я, а мой близнец —
лунатизм без сна, эхом голос в клочья.
Здесь я нарекаю, что это — конец,
но поэт за меня строчит многоточие..