брют
сквозь дымку серую утра
заторопилось лето
зачем-то в дальние края,
скрижалей жухлых не тая,
минуя все заветы -
уходит пряная пора.
день коротит и сумрак ждёт,
предвосхищая холод -
ему, как видно, невдомёк,
что силы мчатся наутёк,
а сон уже немолод
да птицы стаются в полёт.
вечернего тепла уют
приворожит печали,
всем хватит солнца, ветерок
создаст флюидов завиток,
чтоб люди не серчали,
а осень льёт пахучий брют.
он груб и выдержан до капли,
пока желанья не иссякли.
