Из рук в руки

Однажды в детстве я приняла участие в викторине, где главным призом был щенок восточноевропейской овчарки, и победила. Мне привезли полуторамесячного щенка с родословной, ближайшие предки которого служили на границе. Уши его уже стояли торчком, лапки были мощные, в жёлтых чулочках, и имя было красивое: Босфор. Босфора полюбили все: и мама с бабушкой, и сестры с братом, и одноклассники, и соседи. Высокий в холке, степенный, умеренный в еде и очень умный, он у всех вызывал уважение с восхищением. От него и пошёл славный собачий род: чтобы пёс не скучал, мы достали ему подружку Альму. И у Альмы раз в два года рождались щенки.

Одного из щенков мы подарили соседке, уж очень ей хотелось иметь надёжного сторожа во дворе. Прошло около года, как я узнала, что моего пса нет в живых, соседка его убила, собственноручно.

После такой новости я не спала всю ночь, воображение рисовало мне страшные картины расправы с бедным животным. Ненависть так переполняла мою детскую душу, что я готова была сама убить эту соседку.

Когда Альма вновь привела щенков, да ещё пятерых, мама предложила повезти их на «птичий» рынок в Мариуполь.

На рынке я простояла долго. Подходили люди, хотели купить моих красавцев, нахваливали, предлагали солидные суммы, но каждого потенциального покупателя я словно рассматривала в микроскоп: как смотрит на собаку, где собирается держать, чем кормить. Закончилась моя торговля тем, что всех пятерых я привезла обратно домой. Мама заявила: знала, что этим всё закончится.

Прошли годы, но и сегодня я каждого котёнка, каждого щенка, попавших в мои руки, если кому-то и доверяю, то только самому надёжному, проверенному. И всё равно, передавая, чувствую, как дрожат мои руки, как боюсь ошибиться в людях и доверить беззащитное существо недостойному…