Сыну

Сыночек мой, любимый мой ребёнок,

Ты стигунком несешься по стерне.

Твой голос так высок, и ясен, звонок...

Не говори мне только о войне.

О том, как наши мальчики бежали,

Под гулы канонады, дикий вой,

И для того ль, их женщины рожали

Чтобы они, рискуя головой,

Прикрыли чьи-то алчные просчёты,

На этой странной каверзной войне,

Была же мирная у них, у всех, работа,

У каждого - в родимой стороне.

Хоть молодой - уже имеешь опыт,

И многому ты научился здесь.

Прошла в боях кровавых ваша рота,

Где каждое "ура" звенит как песнь.

Так много уже нет с тобой мальчишек,

Таких же юных, "с ветром в голове",

У них, как у тебя, "сорвало крышу"-

Лежать навек остались в той стране.

Мой стигунок, ты боль моя и рана,

И гордость, радость ты моя одна.

С победой возвращайся к своей маме,

Тобой горжусь я, как и вся страна!

 

Стригунок, подрощенный жеребец на первом году жизни.