Пророчество

О, серебряные трубы пророков

И для летописей - воронов перья...

Над столицей, неприступной до срока,

Хлопья снежные летают, как пепел.

 

В поле жёлтый огонёк догорает.

Кто-то тоненько в потёмках заплачет.

Эту землю обхватить, умирая,

Рук распахнутых Кассандре не хватит.