Мечта

Машка была из неправильных —

вроде простушка.

Ей не мечталось о свадебных

замшевых туфлях.

Ей бы пройтись босиком

по холодной колючей

росной траве

предрассветного спящего сада.

Выбрать подвешенное

за черенок к малахиту

сочное желтомедовое

яблоко-солнце.

И, надкусив,

ароматным

нектаром наполнить

тягучее небо.

А черноту разукрасить

оттенками охры...

 

 

Только она

на чужой

комфортабельной кухне

полировала до блеска

фамильное

блюдце.