В нирване
Долгим мытарствам венец –
Сложенный образ мозаик.
Что ж, поняла наконец:
Я не поэт, я – прозаик.
Рифмы, увы, - не моё,
Ритмы – как нервные кони,
Сонно плетутся жнивьём
Или летят от погони.
В рамках дозволенных мне
Тошно, и скучно, и тесно.
Я, словно снег по весне,
Сыплюсь и всё бесполезна.
Кубок, где ямб и хорей,
Выброшен, но мироточит…
Сколько таких бездарЕй?
Бездарей, если быть точной.
Кружит над сонмом домов
Сделанная из страницы
Старой тетрадки стихов
Больше не нужная птица…
