Пятерик

Муза мне не рада,

Значит так и надо.

Никаких напевов,

Никакой весны.

Если в сердце вьюга,

На душе напруга,

Неспокойны мысли,

И тревожны сны.

Жизнь дрейфует мимо,

Боль неумолима,

Больше не вникаю

В суть земных проблем.

Смерть и та привычна,

Жив, уже отлично,

Не приходят рифмы,

Нет достойных тем.

А война-волчица

По судьбе промчится,

Поглумится вдоволь,

И сожжет дотла.

Улетят в забвенье

Все твои творенья,

Так что и не вспомнишь,

Кем вчера была.

Далеко не каждый

Пострадав однажды

В этой лютой схватке

Встанет на крыло,

Если сохранится,

И взлетит, как птица,

И споёт, как прежде,

Значит повезло.

Я, в тоске немею,

Просто не умею

Сочетать бомбежки

И беспечный трёп,

Сочетать веселье,

И смертельный холод,

А циничный хохот,

Мне как пуля в лоб.