боли́/triage

Лежишь.

Неестественно. Отрешенно.

Со странным ощущеним выхода из себя –

переломом –

спутанное бессознательное под действием адреналина.

В уголках глаз капли никому не нужного откровения.

Даже тебе.

Но они неуправляемы,

как и застывший в горле комок –

хронические,

от затянувшегося непонимания.

Непонимания изнутри.

Себя.

 

Вокруг снуют, бегут, торопятся,

изредка кидая сочувствующий взгляд

на кровоточащее месиво

из которого торчат костные обломки

и, перешагивая, проходят мимо.

 

Красный. Желтый. Зеленый..

Очередная неотложка оказалась не твоей.

 

Персональная бездна захватывает хищными щупальцами.

Раздирает. Пережёвывает.

Сытится.

.. и тебе уже становится всё равно на клокочущий пульс и острую нехватку воздуха,

пока откуда-то извне не услышишь шепотное:

– Не боли́, не боли́. Я близко.

 

Отчаяние сменяется ожиданием,

боль притупляется,

а спутанное сознание покорно закрывает глаза безразличию.

Дышишь поверхностно, судорожно.

Знаешь – он рядом.

 

Как никогда хочется молчать.

Как никогда хочется кричать..

 

Красный. Желтый. Зеленый.

Только этих цветов не окажется у него в наличии.