Художник рисовал

Художник рисовал людей и, молча

Передвигая старенький мольберт,

Смотрел на них задумчиво и, морщась,

Искал простую искренность в толпе.

Но люди беспорядочным потоком

Слонялись вдоль каштановых аллей,

Совсем не замечая надпись сбоку:

"Портрет карандашом – пятьсот рублей".

 

Творец грустил и, выводя графитом

Прохожих, брал от каждого чуть-чуть,

Детальку внешности и, выбив ритм

Ногой, он не отчаялся, отнюдь.

Уставшие глаза, в которых небо

Гоняет грозовые облака,

Изящество найти смогли, вполне бы

И сотворить шедевр наверняка.

 

Он рисовал слегка курносый носик

И волосы, с бейсболкой в полутон.

Как жаль, берет сейчас никто не носит –

Пришлось добавить мятый капюшон.

И, вместо каблуков рисуя кеды,

А платье заменив на ширпотреб,

Он слышал, как над ним шумели кедры

И возле речки чей-то пьяный бред.

 

Он рисовал развесистые уши

И вейп в руках дымящий, а смартфон –

Приклеенный к руке, но дальше – хуже:

Тату на лбу, ну что за моветон?

Накаченные губы как сосиски.

Забавный собирательный эскиз.

Массивную цепочку – по-бандитски

Зрачками двигая, то вверх – то вниз.

 

Улыбку взял у бабки с мини-йорком,

С подругой распивающей портвейн,

И, глянув на рисунок ненароком,

Промолвил: "Боже, что за Франкенштейн?"

Закончил, бросил всё, ударив с пыра

По банке из-под пива: "Хорошо,

Рисунок брошу на оценку миру,

Пусть смотрят." Развернулся и ушёл.

 

Художник брёл, ругая свой характер:

"Ну что ж я не привыкну, столько лет

Всё каждый год меняется, де-факто –

Круговорот фасонов на земле".

Внутри него, галактики взрывая,

Бурлила необузданная мгла.

Он искренность искал, заочно зная:

Она здесь и в помине не была.