АЛЁ, ГАРАЖ?

Ночь,

и опять не спится,

я чищу себе грейпфрут,

в телеке те же лица

вещают, что все помрут.

 

Цифры диктуют бойко,

звоните, мол, на трубу —

жалуйтесь, если сойка

не хочет клевать крупу.

 

Голос свободы важен,

отдайте его скорей,

если не за букашек,

в художественный музей.

 

Дольки глотаю смело,

как будто иду ва-банк —

скрутит изжогой тело

запущенный бумеранг.

 

Автоответчик снова

коту говорит:”Привет!

Ваша свобода слова

доступна в любой момент!”