Не до стихов

Всё реже Муза преподносит мне сюрпризы:

Что ни напишешь - всё иль пошлость, или глупость!

Перо скрипучее, уродливы эскизы,

Избитость фраз, затёртость тем и красок тусклость,

 

Могу легко её понять - такое время:

Грохочут пушки, льётся кровь, тут до стихов ли?!

Опять Россия на себя взвалила бремя -

Спасает мир. Знать, у неё такая доля!..

 

А на душе как будто пепел от полыни,

Сгоревшей заживо на поле лютой брани.

Бой продолжается от веку и по ныне.

Подумать страшно, что наш мир дошёл до грани.

 

Добро должно быть с кулаками , как известно.

Но так случилось, что оно в крови по локти.

На небесах уже от душ, наверно, тесно,

Как и в земле от погребённой наспех плоти.

 

Земля и небо не смирятся с этой болью.

И гнев природы всё безжалостней, всё жёстче.

Наш род людской не излечить уже любовью.

День наступивший беды новые пророчит.

 

Увязли в распрях и вражде. Надежда тает

На то, что разум вдруг проявит силу воли.

А в небеса всё также души улетают,

Земля в разрывах и крови. Тут до стихов ли?!