Монолог дворцовой простыни

Меня варили в закопчённом чане

До снежности, до белизны отчаянья.

Щипцы бока хватали, их движения

До тошноты, до головокружения…

 

Потом прохлада вязкая крахмала,

И солнце вдруг свободу мне сковало,

Висела, не могла взмахнуть крылом,

Мычать осталось только мантру «ом…»

 

Утюг пыхтел, старался откровенно,

Разгладил след от солнечного плена,

Теперь меня не сыщешь идеальней...

Легла в постель, и вот, скучаю в спальне.

 

И тут они… Терзают, мнут и треплют,

Он словно коршун – горлицу на землю…

И слышен стон: «твоя, твоя давно…»

И алое на мне горит пятно.

 

Меня как флаг спускают из окна.

И рёв в ответ – ликует вся страна…

Куда теперь? Похоже снова в чан.

Неважно, что в толпе ещё кричат…

 

Потом опять висеть на турнике

С мечтой взлететь от ветра налегке…

Так сто кругов и всё, сочтутся дни.

Такая, брат, судьба у простыни.