Не пишутся стихи

Не пишутся стихи, в потёмки ускользают.

Безмолвная луна за мною наблюдает.

Уснувший город видит третий сон,

Лишь на окне моём лампады светится огонь.

Не пишутся стихи, безмолвием звеня,

И мысли улетают за чужими снами.

Бессонница вновь мучает меня,

Пустые строчки мельтешат перед глазами.

А также иногда не нравятся стихи,

Которые пишу я утром на рассвете,

И хочется порвать листочки на куски,

И в форточку пустить их на осенний ветер.

И буду с грустью я смотреть листочкам вслед,

Как ветер их, кружа, по улице уносит.

Песком сухим и пылью занесёт их след,

Цветными листьями с деревьев запорошит.

И канут те слова, написанные мною,

И смоет их поток холодною водою.

И Музу я прошу: «Ты сжалься надо мною,

Позволь стихи писать, любимой быть тобою.

Прошу, ты подари мне новые сюжеты,

Открой в моей душе глубокие сонеты».