Плюс 33 (по Цельсию)

 

Планета перегрета.


А я совсем, как Пушкин, 


так не любивший это —

комаромухолето,


жужжащее мне в ушки

 

(и ноги преют в кедах).

 

Как он, я — яйценосен,


и тоже — САША (Шведов)

печатаюсь ведь где-то.

Нам, гениям, бы — в осень.