Плюс 33 (по Цельсию)
Планета перегрета.
А я совсем, как Пушкин,
так не любивший это —
комаромухолето,
жужжащее мне в ушки
(и ноги преют в кедах).
Как он, я — яйценосен,
и тоже — САША (Шведов)
печатаюсь ведь где-то.
Нам, гениям, бы — в осень.
