АЛЕНЬКИЙ ЦВЕТОЧЕК

Ихлов Борис

АЛЕНЬКИЙ ЦВЕТОЧЕК

От стыда, как мальчик, леденея,

Под ладонью терпкой, будто ёжик -

Ты своею атласною кожей

Напугала, юная Психея

И от воска, павшего на плешь,

Он скакал в галоп на кой- то леший

От фортуны глупой и блудливой,

От грудей, Психея, сумасшедших,

От ланит, от рук твоих счастливых

Говорите, бедра? Не-ет, не бедра…

Догола закат грозою содран,

И волшебный чертит мадригал

Бело-голубым на фоне синем -

То, о чем и Пушкин не писал,

То, что так любил мудак Феллини,

То, что так он выразил топорно -

Что пленяет мир циничной формой…

То ни много счастья и не мало,

Как во сне Волупия рождалась.

Стану ль объяснять первичноротым

Сумасбродство мелкого Эрота?

Посвящаю птичий горла стон -

О, всевластный женский афедрон!

Я готов закрыть глаза и слушать

Эту сказку, черная принцесса

В погребальной трёпаной одежде,

И в зеркальном солнечном рефлексе

Зрить и чаять ангельскую душу,

До того, когда растает прежде.

***

Девушка с льняными волосами,

В легком неглиже и под хмельком

Ты лежишь весенними снегами

И на шее свадебным шарфом.

Ты открой, льняная королева,

Покрывало пасмурного неба,

И увидишь Альтаир, что слева

От красавца Лебедя, Денеба….

Помяни оракула знаменье -

Как по всей стране на воскресенье

Октябрем на миг озарена

Шла сорокалетняя война.

Ты летела со скалы постылой

Во дворец капризного Эрота,

Будто он, голубчик, стоил что-то,

Будто он сверхновую открыл.

Разве ты не помнишь, как всё было.

Разве ты не знаешь, кто кем был.

Говорили сестры, как стемнело:

Твой москвич – чудовище и сволочь.

Но ведь ты и слушать не хотела:

Он шишкарь в горкоме комсомола…

Видит мир, собака где зарыта,

Отчего с Эротом вышел мержинг -

Оттого, что папа - громовержец.

Оттого, что мама – Афродита.

Июнь 2024