На Белом море

На Белом море — качка и волна,
Здесь редко наступает тишина, —
Ущербный месяц тонок и высок,
Уткнулись барки мордами в песок.
Ловлю ершей, валяю дурака:
Я пороха не выдумал пока,
Постов не занял, слава не далась —
Шла туча, а дождём не пролилась.
Травой и рыбой пахнут невода,
Бензином и асфальтом — города,
А все столетья порох пропитал,
Тот самый, что не я изобретал.
Послушен порох, загнанный в патрон,
Бензин в моторах наших усмирён,
Покорны руль, и невод, и затвор, —
Но это всё не главный разговор.
Мне радио покоя не даёт:
Пока — то перелёт, то недолёт,
Пока огнём войны опалена
Вьетнам, Вьетнам — далёкая страна.
Идёт в эфире радиовойна,
И пахнет толом радиоволна.
Все разговоры наши впереди:
Залей бензин, винтовку заряди,
До времени моторы заглуши,
Ремни надень — и невод просуши.
«Трансваль, Трансваль» — так пели в старину
Солдаты, отправляясь на войну.
Та песня о тебе и обо мне:
«Страна моя, ты вся горишь в огне!..»
Иной размах — космическая даль:
Горит планета, словно Трансвааль.