Счастье

Я не знаю, что такое счастье.
Я счастливым не был никогда.
Слишком метко
целились напасти:
то болезнь,
то сплетня,
то нужда.
Никакого нет во мне геройства,
просто знал
и боль, и неуют…

Потому-то
чьи-то неустройства
вечно мне покоя не дают!
Новоселье справивший в квартире,
я о том лишь мучился всю ночь,
сколько есть бездомных в этом мире,
как я слаб, чтоб каждому помочь!

Я боюсь грозы и наводненья,
в шахтах мне мерещится обвал.
Если б мог,
то ближних
каждый день я
грудью, как Матросов, закрывал!
Видно, так уж я нелепо скроен:
никуда от страхов не сбегу…

Если мир
покуда не устроен –
счастьем я похвастать не могу!
Только я все чаще замечаю,
что на нашей лучшей из планет
все
людские беды и печали
от людей
рождаются на свет.
Люди – люди!
Что ж такое с нами?
Разве можем мы себе простить,
если кто-то плачет за стенами,
если лжец
становится под знамя,
если рвутся бомбы во Вьетнаме, —
как могли мы это допустить?!
Ненавижу,
люди,
ваши души,
коли души
счастливы вполне!
Ваше равнодушье,
как удушье,
горло все больней сжимает мне!
Потому и счастья я не знаю –
обречен на вечный непокой…

Сам себя
во всем я обвиняю:
мало дрался с
подлостью людской!