Осень

Немало поэтов к осени испытывали нежность,

Но лично я вам скажу: - это мерзость:

Под ливнем идти под зонтом

С промокшим насквозь рюкзаком.

 

Я вижу, как ветки скривились в агонии.

Скажи, разве это не на старость пародия,

Когда умираешь беспомощный, безутешный,

Предчувствуя зиму, верную, хоть и не спешную?

 

Уверен, я не один, кто относится к осени плохо,

Но все же хорошо, что  людей находится немного,

Кто видит осень так иначе, по-другому,

Видят что-то сердцу дорогое.

 

У них осенняя пора, как рыжая девица,

Она в последний раз хохочет веселится,

Но я - скептик, и моих мыслей ход простой,

Той девушке в забвенье путь прямой.

 

P.S.

Хоть осень не видится нам счастливой, порой,

Но видать, все дело, как мы ее представляем

Нам она кажется серой и злой,

А у Пушкина была золотая.