Осень
Немало поэтов к осени испытывали нежность,
Но лично я вам скажу: - это мерзость:
Под ливнем идти под зонтом
С промокшим насквозь рюкзаком.
Я вижу, как ветки скривились в агонии.
Скажи, разве это не на старость пародия,
Когда умираешь беспомощный, безутешный,
Предчувствуя зиму, верную, хоть и не спешную?
Уверен, я не один, кто относится к осени плохо,
Но все же хорошо, что людей находится немного,
Кто видит осень так иначе, по-другому,
Видят что-то сердцу дорогое.
У них осенняя пора, как рыжая девица,
Она в последний раз хохочет веселится,
Но я - скептик, и моих мыслей ход простой,
Той девушке в забвенье путь прямой.
P.S.
Хоть осень не видится нам счастливой, порой,
Но видать, все дело, как мы ее представляем
Нам она кажется серой и злой,
А у Пушкина была золотая.
