О буйных днях семнадцатого года

И в дикую порфиру прежних лет
Державная порфира облачилась.

Не грифелем по аспидной доске,
Не в воздухе винтом аэроплана,
Нет, врезанная в глине и песке
Еще зияет земляная рана.

Но человек, смиренно покорясь
Врагам — морозам, солнцу, ветру, зною, —
Сознанья наконец утратил связь,
Стал костью, пылью, порослью лесною.