Утро. Тополиные пуховые сугробы...
И воздух - бел, в нём белые стихи,
в нём - тишина, и жалость, и угроза -
дрожать тебе на паперти мороза
и прятаться в дешёвые платки...
Но в это утро тихих тополей,
хрустальных жестов, медленных наречий
я кутаю твои худые плечи
в сугробы драгоценных соболей...
