Прорвёмся!

Наверно, я не создан для любви.

Сипит за кругом разжиревший Вий

и тянет лапы, в душу влезть пытаясь.

А демонов вокруг и так полно.

Куда ты лезешь, чучело? За мной

кто только не охотился... Вот стая

каких-то глупых, непонятных крякв,

которые сначала говорят:

люблю до гроба, жизнь в разлуке - мука.

Потом считают деньги и дома,

приводят для знакомства пап и мам,

и в душ, и в душу заходя без стука.

А вот другие - мышкой в уголок,

и смотрят с обожанием, светло,

и разговоры только о высоком.

А позже начинается нытьё:

сырой свеколки поедим, запьëм

полезность эту - тьфу - морковным соком.

Бывают змеи - раз и предают.

Наводят лоск в квартире и уют,

поют о домоседах и покое.

Потом ночные клубы, суета,

не помню ничего, давай летай

со мной, я птица-жар и всё такое.

 

Наверно, я не создан для любви.

Устал, поник, наслушавшись сивилл,

внушающих - пора уже сдаваться.

И демоны вокруг тесней, тесней,..

но сверху кто-то скажет, сняв пенсне:

"Не хнычь, прорвёмся! Рёбер-то двенадцать."