До, ми, ля...

Свистит осенний ветер: до, ми, ля,

раскачивая старые качели.

Наутро опустели тополя,

вороны окончательно сдурели.

 

Слетают эполеты и платан

грустит и философствует о жизни.

/ Тогда, в сезон хурмы - твой сарафан,

сменялся на потрёпанные джинсы/.

 

Грядёт пора хандры и ОРВИ

и надо бы в утиль старушку "Ладу",

но что-то переклинило внутри...

 

Плывёт волшебный вальс из "Маскарада".

 

Потом асфальт накроется снежком,

и дворник чертыхнётся спозаранку.

Пойду один в уютный сквер пешком,

послушать птичий гвалт и перебранку.

 

Как будто бы и не было весны,

подснежников, мимозы и тюльпанов.

Не я купил кота за полцены

у пьющего сантехника Степана.

Не мы с тобой ныряли за мячом,

который плыл, дразня зелёным боком,

не целовались вечером тайком,

не звал тебя "любовью босоногой"...

 

Зануда осень. Плащ. Воротники.

И пятна на стене - следы портретов,

/ в сердцах я разорвал их на клочки/.

 

Ромашковое счастье... Где ты? Где ты?

 

В итоге - одиночество, артрит,

бессонница, настойка из шалфея.

Из плюсов - котик Блэк с утра урчит

и на душе от этого теплеет...