Игрок в слова

Живёт себе, не думая «поймут ли».

Звучит непредсказуемой судьбой.

Дежурит по апрелю и по лютне, 

придумав день... практически восьмой...

 

Ни громких строк, ни вспененной надежды,

ни долгих нот неистовой любви, 

а просто чувств неприбранная нежность, 

а просто буйств защитные слои.

 

И что-то в нём тихонечко грохочет, 

раскручивая путаный сюжет. 

Щипает струны, охает, бормочет.

И имя — легче лёгкого — поэт....

 

07.06.2024