Игрок в слова

Живёт себе, не думая «поймут ли».
Звучит непредсказуемой судьбой.
Дежурит по апрелю и по лютне, 
придумав день... практически восьмой...
 
Ни громких строк, ни вспененной надежды,
ни долгих нот неистовой любви, 
а просто чувств неприбранная нежность, 
а просто буйств защитные слои.
 
И что-то в нём тихонечко грохочет, 
раскручивая путаный сюжет. 
Щипает струны, охает, бормочет.
И имя — легче лёгкого — поэт....
 
07.06.2024